ya llega

Espectador

http://youtube.com/watch?v=FAZYzwunwqg

mariposas

31

los pontones sustituyeron a los puentes, en los parques
hay tumbas, los niños hacen flautas
de hueso y las tocan cuando anochece
qué canto más triste el de los barcos desaparecidos.

brane mozetic. metujli/maiposas. gog y magog.

estática

si total
para qué
levantarse
a esta hora
con este frío
andar por la casa
romper la posición fetal
en medio de esta panza oscura
bajo el roce de las sábanas
ponerse en movimiento
en esta tumba tibia
para romper el silencio
y escuchar el chirrido de la cama
que me avisará de nuevo
que tengo que ponerle aceite
que hace años debería haberlo hecho.

Diego Formía.
Crol. Ediciones Cartografías Archipiélago
Río IV-2006

lecturas y alegría!

de paseo por la chimenea

quizás sea el último

Borrón

Nada deben a la época
esas líneas, dragones y robots
que mi hijo aprieta contra el pecho
mientras corre junto al chaparrón
hacia esta pieza

trabajó con el imperio de la noche
en su raíz

sólo un borrón
aparece
en los papeles
así como su sombra
atravesando el patio del presente.

Alejandro Schmidt, en Llegado así.

hipótesis

que el alimento para gatos se llame whiska, ¿vendrá de whiskería?

mudándose

Algunas ideas mientras embalo

1. Como dijo A, definitivamente los diarios sábanas son más apropiados.
La cara de Facundo Arana enrollada en el gancho para colgar plantas es definitivamente eso: apropiada.

2. La naturaleza de una persona puede deducirse de a) materiales que embala, b) materiales con los que embala.
a) Nosotros somos un montón papeles
b) No es lo mismo quien envuelve sus platos con las páginas de los clasificados y sección deportes, a quien los guarda provisoriamente entre las páginas llenas de títulos de colores y dibujos de, por ejemplo, el radar.
También hay una diferencia sustantiva entre quien colecciona cajas con insistencia un mes antes de mudarse y empieza a mirar con cariño cualquier deshecho que tenga potencial de embalaje, y quien alquila canastos que en un día se llenan, en otro se vacían, y al otro se devuelven para que empiecen de nuevo su ciclo mudador en otra parte.
Las cajas son una convivencia larga. Primero apiladas como tótem en el living hasta que “invierten el movimiento” (verso de A) y se llenan. Después se cargan, se descargan, se vacían de a poco, y quedan flotando en la nueva vida, mojón de eso que acaba de pasar a otro tiempo verbal.

3. Descubro finalmente la utilidad del Radar (con lo que se aclara mi posición en el punto 2b). No sólo del Radar, Le Monde Diplomatique y la Haciendo cine tienen un papel suave que sirve para hacer bollos de relleno en esas cajas que van a llevar el rótulo de frágil. Sin aliento (periódico BAFICI) en cambio, ni por su tamaño -tabloide- ni por su papel – áspero y de gramaje superior al del diario- califica. Ese sería, a mi modo de ver de hoy, un ejemplo de periodismo inútil.

4. Si somos tan pobres, ¿por qué esta montaña de cosas insiste en ser nuestra?

5. Me mudo porque necesito una excusa para descartar objetos que no tienen otro sentido que la nostalgia, y su contraparte la acumulación. Me mudo para poder tirar esa bolsa llena de boletos de colectivos, subtes y trenes, una postal engrasada de dos años en la cocina, la tira de papel que se rompió y sigue pegada a la pared, el trapo fiel que limpió tantas veces la mesada después de cada comida y que ya merece jubilarse.

sudek uno más

sudek

Lima de carey

abro y cierro el cierre de mi bolsito manicure

y vuelve a llamar ella

reclamándome la lima de mango de carey.

jamás se la voy a dar

no por la lima

sino por la historia sentimental

por tantas lágrimas que hicieron

barro con el polvillo de mis uñas

apretando el carey, para evitar otra lágrima

y mirar fijamente la uña limada, para

no demostrarle que estoy llorando.

ella sabe.

por eso llama

y la reclama.

ella quiere esa lima

ella quiere mi lima.

ella quiere que yo deje de mirar su mango

de carey

ella quiere que la mire a ella

pero no la voy a mirar.

esa lima de mierda, me dice ella

esa lima de mierda no vale nada.

yo sé.

yo sé. no le voy a dar esa lima de mierda

a esa que era mi amiga

y que ahora me llama

reclamándome

esa lima de mierda

de mango de carey

que no vale ni tres pesos

y que es mía

porque ella me la regaló

porque ella la compró para mí.

para mi cumpleaños

ella no tiene idea de lo que es cumplir 23!

Ahora me voy corriendo

a publicar este poema

en la revista de moda

para que todas mis amigas sepan

que ella me recama la lima de carey.


María Medrano.

desde lejos

- ¿Pero nunca te divertiste ni aprendiste nada útil, Tatie? – preguntó mi mujer.
- Pude aprender mucho sobre Michael Arlen, si hubiera escuchado, y he aprendido cosas que todavía no tengo puestas en perspectiva.
- ¿Es Scott feliz alguna vez?
- Acaso.
- Pobre hombre.
- Aprendí una cosa.
- ¿Cuál?
- Nunca salgas de viaje con una persona que no amas.
- Estupendo.
- Sí. Y nos marchamos a España.
- Sí. Y faltan menos de seis semanas. Y este año no permitiremos que nadie nos estropee el viaje, ¿verdad?
- No. Y después de Pamplona nos iremos a Madrid y a Valencia.
Ella runruneó como un gato.
- Pobre Scott – dije.
- Pobre todo el mundo – dijo Hadley –. Ricos los gatos que no tienen dinero.
- Tenemos mucha suerte.
- Hay que ser bueno y conservarla.
Para tocar madera golpeamos los dos en la mesa, y el camarero vino a preguntar qué queríamos. Pero lo que queríamos no podía dárnoslo ni él ni nadie, ni aparecía golpeando en mesas de madera ni en veladores de mármol, que es lo que aquello era en realidad. Pero no lo sabíamos entonces, y nos sentíamos muy felices.


Ernest Hemingway en París era una fiesta, traducción de Gabriel Ferrater.

en el mudo corazón del bosque

Yo no estoy soñando, lo recuerdo, olvidé como se
soñaba;
quizás esto sea un mar, bien puede ser la tierra,
encima el cielo deshaciendo su cabellera.
Esto no es un mar sin olas, es una lámina descolorida,
un día muerto por dagas invernales, un día fusilado
por lluvias.
De pronto lo rompen manotazos de campanas,
tictaqueos de sombras,
y se cierra como una cuchillada de trenes oxidados
devorando las cerezas maduras del sol.

Propicio tiempo para levantar cruces de barro
en el pecho de mapuches asesinados, para los
caballos crepusculares
que se extravían en las acequias.
Ya lo sé, debo escaparme de los ahogados que
flotan en los pozos,
voy a beber grandes tragos de poemas silvestres
veo desde el umbral al atardecer mordiendo plazas,
aferrándose gelatinosamente a los tejados rotos,
hasta caer junto a muchachas desfloradas en
graneros solitarios
a las antiguas bodegas de la noche.

Pálidamente las horas se reúnen a jugar a las cartas
en torno a la mesa de los días,
desconozco el tren que me dejó entre ellas,
viéndolas alimentarse de cantos estrangulados,
persiguiendo a mis amigos, arrastrándolos en el río
del tedio.
Yo no sueño, todo cuanto veo es cierto, ellos pasan
del brazo de mujeres desdentadas, riendo largamente.
Una ola invade mi habitación, recuerdo a mi vecina
cantando hasta que el cielo le llenaba las manos de
azul,
yo no besé esas manos, yo tenía al viento cordillerano
arañándome, y la muerte oculta tras viejas y
profundas fotografías.
Aferrado a un puente de madera,
inclinado sobre las venas turbias de la noche
pasan botellas vacías, libros oxidados de relecturas,
el barrio de las prostitutas pobres
donde cierro los labios por no decir mi nombre.
No es nada esto, sólo que a veces siento temor de
saber quién soy verdaderamente.

Me gustaría despertar con los labios húmedos
como después de los largos besos de las sabias primas,
como si estuviese tomando café servido por mis
hermanas.
Pero si abro los ojos también estaré sumergido,
pues la lluvia hace girar su pausado gramófono,
mientras hay un nevar de alas deshechas por los días,
velorios humedecidos de vino, y esta mano helada
en mi garganta,
helada como parroquias y confesionarios que no se
desprende,
si la pudiese deshacer un billar de días felices.

Ahora lo sé, he estado siempre despierto,
mirando silenciosamente la estación sumergida
donde los huesos de las nubes hilachean los árboles.

Alguien me debe esperar –quizás algunos muertos-
pues voy hacia chimeneas rústicas, los
aserraderos vacíos,

las grandes, prestigiosas casas de madera sureña
venidas abajo
como flores destrozadas por los duros dientes del
olvido,
y busco el sol en los huertos cuyos párpados lo
esconden.

Todo me espera en la estación sumergida, nuevamente,
en la empapada de malezas, la crecida de sueños
angustiados y torvos,
mientras el tiempo detenido cierra sus pesados
portones
y confusamente respira en el mar del invierno.

Jorge Teillier
(este poema lo sacamos de la revista Música rara, nro 5)

Antes y ahora

En juveniles días a la mañana sentía regocijo,
por la tarde lloraba, y ahora, cuando más viejo soy,
dudando empiezo el día, aunque no obstante
apacible y sagrado espara mí su fin.


F. Holderlin, versiónd e Luis Cernuda.

cantan cantan las sirenas de titán

en el cielo

caserito

que caserito arrime
una banqueta a la puerta
para sentir
olor a tierra mojada
traído por el viento

que la arrime
pensando
en el pelo de la lorena
y que escuche el ruido
grueso
de las primeras gotas
en el techo de zinc

y que después se quede
mirando
en aquellos ojos negros
opaco
el resplandor del televisor



damián ríos, en el perro del poema, ed vox.

21

última noche del verano
empieza el equinoccio hacia la lentitud

Raymundo Gleyzer, cineasta y periodista desaparecido el 27 de mayo de 1976.

Durante los meses de marzo y abril la Mesa de Trabajo y Consenso del Ex Centro Clandestino de Detención, Tortura y Exterminio “Olimpo” y el Complejo Cultural Chacra de los Remedios (Parque Avellaneda) convocan a una retrospectiva del realizador desaparecido por la dictadura Raymundo Gleyzer.

Programa:

Domingo 18 de marzo. 20 hs.
Raymundo (2002)
presentado por sus realizadores (Virna Molina y Ernesto Ardito)
Duración: 127 minutos
Las tres AAA son las tres armas (1977) Realización: Grupo Cine de la Base (desde el exilio, en Perú). Nerio Barberis, Walter Tournier; Jorge Denti y Juan Lencina
Duración: 15 minutos

Lugar: C C Chacra de los Remedios – Parque Avellaneda – Avda Directorio y Lacarra
Colectivos que te llevan: 4,5,7,36,46,49,55,88,92,104,107,114,126,155,180,182

Sábado 31 de marzo 20 hs.
Los traidores (1973)
Realización: Raymundo Gleyzer
Duración: 105 minutos.
Debate con invitados sobre la situación laboral actual

Lugar: Ex CCDTyE “Olimpo” Ramón Falcón y Lacarra
Colectivos que te llevan: 1,2,5,36,46,49,63,85,86,88,92,96,107,113,114,136,153,163,182

El ciclo continuará los sábados 14 y 28 de abril.

fenómenos

"en el área de cobertura se registran lluvias y tormentas de variada intensidad en forma aislada dentro de una masa de aire cálido, húmedo e inestable" y que "un sistema frontal frío se dirige desde el océano Pacífico hacia la región".

el cine

le digo:
terminé de ver el documental sobre Raymundo Gleyzer, lloré como lloran las muchachas con las películas de J Lo...
me dice:
¿quién es J Lo, Julio López?

La tempestad

Les princes n’ont point d’yeux pour voir ces grand’s
merveilles,
Leurs mains ne servent plus qu’à nous persécuter…
(Agrippa D’Aubigné, A Dieu)


La tempestad que chorrea en las hojas
duras de la magnolia los largos truenos
de marzo y el granizo,

(Los sones cristalinos en tu nido
nocturno te sorprenden; del oro
que se ha apagado en las caobas, en los cantos
de encuadernados libros, arde aún
una grana de azúcar en el caparazón
de tus párpados)

el rayo que cristaliza
muros y árboles y los sorprende en esa
eternidad el instante –mármol, maná
Y destrucción- que en tu interior tallada
llevas como condena y que te une
más que el amor a mí, extraña hermana;
y aun el rudo estruendo, los sistros, el bramar
de panderetas sobre la fosa oscura,
el taconeo del fandango, y encima
un ademán a tientas…

Como cuando
te diste vuelta y con la mano, libre
la frente de la nube del cabello,

me saludaste –para entrar en la sombra.


Eugenio Montale, versión de Horacio Armani.

sorpresa

¡Qué afortunados somos
al poseer ventanas!
El vidrio es transparente.

He visto al muchacho
del traje de baño rojo
caminando por la calle.

7 de julio de 1984, 8.30 hs.

Allen Ginsberg, versión de Esteban Moore

Sobre el sitio baldío...

Sobre el sitio baldío,
verde,
el cielo de las cinco,
plateado en una extática dulzura.

Mujeres pasan
en la luz blanca.

¿Blanca la luz?
Una melodía profunda,
abierta y concentrada
delicadamente, a la vez,
hecha de pastos iluminados,
de puras nubes quietas,
de figuras rítmicas.

Mujeres cruzan el silencio argentino
sobre un tapiz por un momento mágico.


Juan L. Ortiz, de La rama hacia el este.

otro más

"Pero la fe, como un chacal, se alimenta entre las tumbas y extrae su esperanza más vital de estos dilemas mortales."

en Moby Dick, pág 29.

dirección

..."Pero lo que más sorprende en las 160 respuestas (110 mil palabras) es la persistencia asintomática de una palabra: fe, como si para pensar en el futuro además de imaginarlo, hubiera primero que creer en él. Para bien o para mal, pero creer al fin y no mirar atrás."

THE CATS WILL KNOW

Caerá otra vez la lluvia
sobre tus embaldosados dulces,
una lluvia ligera
como un hálito o un paso.
Otra vez la brisa y el alba
florecerán ligeras,
como bajo tu paso,
cuando regresarás.
Entre flores y alféizares,
los gatos lo sabrán.

Habrá otros días,
habrá otras voces.
Sonreirás a solas.
Los gatos lo sabrán.
Oirás palabras antiguas,
palabras cansadas y vanas
como trajes deshechados
de fiestas del pasado.
También tú harás gestos.
Responderás palabras-
rostro de primavera,
también tú harás gestos.

Los gatos lo sabrán,
rostro de primavera;
y la lluvia ligera,
el alba de color jacinto,
que laceran el corazón
de quien ya no te espera,
son la triste sonrisa
que sonríes a solas.
habrá otros días,
otras voces y despertares.
Sufriremos al alba,
rostro de primavera.

De Cesare Pavese, en Vendrá la muerte y tendrá tus ojos. Versión de Carles José i Solsora.

vehicular

vehicular

vehicular

This is the cactus land

miércoles 24 de enero --- Buenos aires, ciudad autónoma ---- 31º/23º --- parcialmente nublado

un final

..."We have lingered in the chambers of the sea
By sea-girls wreathed with seaweed red and brown
Till human voices wake us, and we drown."


The Love Song of J. Alfred Prufrock
TS Elliot

Quería tatuarse el escudo de Boca, pero le grabaron unos genitales

perdidos en la traducción

..."Amuramos a estribor, saltamos las brazas y amantillos de barlovento, cazamos las brazas de sotavento, halamos de las bolinas y las amarramos; se amuró la mesana y gobernamos a buen viaje en cuanto nos fue posible".

En página 66 de Viajes de Gulliver (Johnatan Swift), traducción de Javier Bueno, Editorial Espasa Calpe, 1967.

meteorología

tenía veinticuatro y dije

- tener veinte años es como manejar un día de lluvia

ahora me aproximo a los treinta, y afuera hay una tormenta eléctrica

señal del tiempo

"Soy una señal de estos tiempos. Yo era pobre e invisible. Ustedes nunca me miraron durante décadas, cuando era fácil resolver el problema de la miseria. ¿Qué hicieron? Nada. Ahora somos ricos gracias a las multinacionales de la droga, y ustedes se están muriendo de miedo. No hay solución, hermano. La propia idea de solución es un error ¿Ya vio el tamaño de las 560 villas miseria de Río? ¿Anduvo en helicóptero sobre la periferia de San Pablo? ¿Solución, cómo? Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. La muerte para nosotros es la comida diaria. No hay más proletarios y explotadores. Hay una tercera cosa creciendo allí afuera, cultivada en el barro, educándose en el analfabetismo, diplomándose en las cárceles, como un alien escondido en los riñones de la ciudad. Mis comandados son una mutación de la especie social. Son hongos de un gran error sucio. Estamos en el centro de lo insoluble, sólo que nosotros vivimos de él, y ustedes no tienen salida. Sólo la mierda. Y nosotros trabajamos dentro de ella. Entiéndame, hermano, no hay solución.

Marcos Camacho, jefe del Primer Comando de San Pablo, en una entrevista realizada por O Globo, párrafo reproducido por Perfil, domingo 24 de diciembre 2006

un fragmento de Ezra

"Me parece bastante sostenible que la función de la literatura en cuanto fuerza generada digna de aprecio es precisamente el incitar a la humanidad a continuar viviendo; el aliviar a la mente de tensiones, y el nutrirla, quiero decir definidamente como nutrición de impulso."

Ezra Pound, El arte de la poesía.

bailando al atardecer

Esta noche en Bs As se viene una lluvia de meteoritos

De acuerdo a los datos difundidos por los expertos del Planetario Galileo Galilei de la ciudad de Buenos Aires, faltan apenas unas horas para poder asistir al mejor show de estrellas fugaces de 2006. Es que esta noche, de miércoles a jueves, transcurre la ya famosa lluvia de meteoros “Gemínidas” que alcanzará su pico de actividad.
Lejos de las ciudades, en lugares con cielos oscuros, podrán observarse decenas y decenas de estrellas fugaces a lo largo de la madrugada a simple vista. En Buenos Aires y otros grandes centros urbanos, la contaminación luminosa opacará parte del fenómeno, pero igualmente valdrá la pena mirar al cielo.
ESTRELLAS FUGACES
Las “estrellas fugaces” son velocísimas trazas de luz que, a veces, cruzan el cielo nocturno de lado a lado. Lo curioso es que, a pesar de su nombre, de estrellas no tienen nada: son sólo partículas rocosas que entran a la atmósfera, se queman (a unos 80 kilómetros de altura) y brillan. En una noche común, pueden verse unas pocas. Sin embargo, de tanto en tanto, cuando la Tierra atraviesa los “ríos” de polvo dejados por algunos cometas, la cantidad de partículas que caen sobre el planeta es mucho mayor. Y entonces, tenemos una “lluvia de meteoros”.
Hay unas 40 lluvias de meteoros por año, pero la inmensa mayoría son muy débiles. Y en general, la lluvia de meteoros “Gemínidas” suele ser la más rica y confiable de todas (sólo superada por raros episodios de las “Leónidas”. Se llama así porque parece brotar de la región del cielo ocupada por la constelación de Géminis. Y se origina a partir de partículas provenientes del extraño Phaethon, un cometa muerto. Las “Gemínidas” son estrellas fugaces brillantes y blancas, aunque algunas son amarillas, rojas ó verdes.
Este año las condiciones son muy buenas, dado que la luz de la Luna prácticamente no molestará: nuestro satélite recién asomará sobre el horizonte hacia la 1.40 (del jueves), y sólo iluminada en un 35%, en clara fase menguante.

Qué tipazo

los galgos, los galgos...

Los animales no comprenden porque no comprenden.
Los hombres no comprenden por el Secreto.

A los dueños

A los dueños

de gatas adultas sin macho

no castradas

por razones económicas

religiosas

morales

o de simple indolencia

ni medicadas

por convicción naturista

se les recomienda

si aman verdaderamente

a sus animales

y se compadecen

de sus sufrimientos

cuando en celo

no sólo ser en esos días

muy considerados y pacientes

sino meterles

un dedo en la concha

frotándolo muchas veces

para darles placer.

Se sugiere el meñique

recubierto o no por goma;

en general

las gatas prefieren

a pesar de los riesgos

y al menos

según mi experiencia

que no

------------------------

Darío Canton.

De la misma llama.

Tomo III. De plomo y poesía (1972- 1979)

Libros del Zorzal.

Miro por la ventana...

Miro por la ventana la luz última

de lámparas bajo algas profundas, y quisiera

a la orilla del río estar y de los campos:

qué olas vendrán del este, tímidas y fosfóricas

con esquilas perdidas sobre vagas espumas?

Juan L. Ortiz, en El ángel inclinado

la gran salina

La locomotora ilumina la sal inmensa,
los bloques de sal de los costados,
los yuyos mezclados con sal que crecen entre las vías.
Yo vacilo…
y callo…
porque estoy pensando en los trenes de carga
que pasan de noche por la Gran Salina.
La palabra misterio hay que aplastarla
como se aplasta una pulga,
entre los dos pulgares.
La palabra misterio ya no explica nada.
(El misterio es nada y la nada no se explica por sí misma.)
Habría que reemplazar la palabra misterio
(al menos por hoy, al menos por este “poema”)
por lo que o siento cuando pienso en los trenes de carga
que pasan de noche por la Gran Salina.
La pera trepida en el plato.
La miel se despereza en el frasco cerrado,
para desesperación de las moscas que la acechan posadas en el vidrio.
Pero yo no me explico
y hasta ahora nadie ha podido explicarme
por qué me sorprendo pensando
en la Gran Salina.
El hombre de chaleco del salón comedor
se ha quitado los anteojos.
Los anteojos trepidan sobre el mantel de la mesa tendida.
Todo trepida,
todo se estremece,
en el tren que pasa a mediodía por la Gran Salina.
Yo me sorprendo mirando
la sombra del avión que pasa por la Gran Salina.
Pero eso no explica nada.
Es como una gota que se evapora enseguida.
Hay que distraerse, dicen.
Hay que distraerse mirando y recordando
para tapar el sueño
de la Gran Salina.
Un piano colgado como una araña del hilo
se ha detenido entre los pisos doce y trece…
Un camión pasa cargado de ventiladores de pie
que mueven alegremente sus hélices.
En 1948, en Salta,
fuimos de noche a cazar vizcachas y ranas,
y la conversación se apagó con el fuego del asado,
abrumados como estábamos por el cielo negro
y estrellado.
Nerviosamente encendíamos y apagábamos las linternas
hasta quedarnos sin pilas.
Tampoco puedo explicarme por qué sueño con pilas de linternas,
con pilas para radios a transistores.
Ni por qué sueño con lamparitas de luz,
delicadamente guardadas en sus cajas respectivas.
Ni por qué me sorprendo mirando el filamento roto
de una lamparita quemada.
Nunca he visto…
nunca he podido imaginarme
la lluvia cayendo sobre la Gran Salina.
Yo no tengo objetivos pero me gusta objetivar.
Desde chico intenté cortar una gota de agua en dos
(con una tijera).
Aún hoy intento,
apartando las cosas de la mesa
o ahuyentando amigos,
imitar, imaginarme, la lluvia sobre la Gran Salina.
Tomo una plancha caliente y le salpico gotas de agua.
pero aunque pueda imaginarme todo,
nunca podré imaginarme
el olor a salina mojada.
Anoche llegué a mi casa a las tres de la mañana.
En la oscuridad, tropecé con un mueble…
y allí nomás me quedé pensando
en lo que no quería pensar…
en lo que creía bien olvidado!
Pero en realidad me estaba escapando
del sueño estremecedor de la Gran Salina
y ahora me interrogo a mí mismo
como si estuviera preso y declarara:
“La Gran Salina o Salina Grande
está situada al norte de Córdoba,
cerca (o adentro, no recuerdo)
del límite con Santiago del Estero.”
Estoy mirando el mapa…
pero esto no explica nada.
La caja de fósforos queda vacía
a las cuatro de la mañana
y yo me palpo a mí mismo, desesperado,
con el cigarrillo en la boca…
Habría que inventar el fuego, pensarían algunos.
Yo en cambio pienso en los reflejos del tren
que pasa de noche junto al río Salado.
No puedo dormir cuando viajando de noche
sé que tengo a mi derecha
el río Salado.
Pero aún así sigo escapando del gran misterio…
del misterio de la sal inagotable de la Gran Salina.
Recuerdo cuando nos arrojábamos impunemente naranjas chupadas
Al espejo ciego y enceguecedor de La Gran Salina.
(A la siesta, cuando la resolana enceguece más que el sol.)
Esperábamos llegar a Tucumán a las siete
y a las dos de la tarde tuvimos que cambiar una rueda
junto a la Gran Salina.
Un diario volaba por el aire…
el sol calcinaba las arrugadas noticias del mundo
del diario que caía sobre la Gran Salina.
Y vi pasar varios trenes
y hasta un jet…
Los pasajeros de los Caravelle
o de los Bac One – Eleven,
no saben que esa mancha azulada,
que a lo mejor están viendo en este mismo momento,
desde ocho mil metros de altura,
esa mancha azulada que permanece durante escasos minutos,
es la Gran Salina,
la Salina Grande.
Pero el jet anda muy alto.
La Gran Salina no conoce su sombra que pasa.
Los pasajeros del jet duermen…
se sienten muy seguros.
En el jet no hay paracaídas
Los jets no caen. Explotan.
Hace unos años,
un avión que no era un jet volaba, creo, sobre Santa Fe.
De pronto se abrió una puerta
y una camarera tuvo que obedecer calladita
a las sagradas leyes de la física,
y demostrar su inequívoco apego a la ley de la gravedad.
Una ley dura como las piedras metidas en la boca de Demóstenes
que, según dicen, hablaba mucho.
Aquí hay que hacer un minuto de silencio.
Primero, por la dócil camarera sin cama del avión.
Después, por las palabras muertas,
muertas por no decir nada…
misterio, por ejemplo,
que sirve para no explicar lo inexplicable,
lo que yo siento cuando pienso en la Gran Salina,
lo que traté de no pensar un día que caminaba por la Gran Salina
tratando de distraerme y de no pensar dónde estaba,
escuchando una canción de Leo Dan
que pasaba LV12 Radio Aconquija
y el Concierto en sol de Ravel por la filial de Radio Nacional.
¿Qué pensaría Ravel, el finado,
si caminaría como yo en ese momento
por la Gran Salina.
Ravel, púdico sentimental,
te imagino tocando el piano que hoy vi colgado
entre el piso 12 y el piso 13.
Si, pobre Ravel de 1932
con un tumor en la cabeza que ya no lo dejaba componer.
Ravel tocando solo,
de noche (pero eso sí, absolutamente solo)
los “Valses nobles y sentimentales” en medio de la Gran Salina.
Estoy seguro que se hubiera interrumpido
Al escuchar el silbato lejano de la locomotora,
para ver el haz de luz a la distancia
y la penumbra sobre la Gran Salina.
Días pasados fui al Hospital.
Hace años o andaba por allí,
despreocupado y con el guardapolvo blanco.
Pero ahora, de simple paciente,
sentí el ruidito angustioso
¡Trank!
de la máquina de sacar radiografías.
¡Y que pase otro! gritó el enfermero.
Pero el otro no podrá explicarme
por qué tengo sed,
por qué voy detrás del agua cautiva de la botella
y de la sal capturada en el salero,
yo, tan luego yo,
capturado en el sueño de la Gran Salina.
Un amigo, alto funcionario estatal,
me ofreció su pase libre para viajar por todo el país.
Total, me dijo, es un pase innominado,
cualquiera lo puede usar…
si se lo presto.
El pase sin nombre me deslumbró
como la marca de la cubierta que leí y releí
cuando cambiábamos la rueda junto a la Gran Salina.
Pero después pensé en Tucumán
(mi segunda provincia)
y en las vértebras azules del Aconquija
horadando las nubes blancas.
Ahora me entero que mi amigo,
el del pase sin nombre,
se separó de la mujer.
Aquí me callo…
Pero el silencio me hace pensar ahora
en lo que no quise pensar cuando miré el pase sin nombre que me ofrecían,
en lo que dejé de pensar hace un momento…
cuando vi pasar el ascensor con una mujer silenciosa
que no me quiso llevar.
Olvidemos el ascensor perdido
y pensemos de nuevo, de frente, en la sal
(cloruro de sodio)
y en el misterio…
Pero como nada es misterio
hagamos una traducción de apuro:
miss Terio
o miss Tedio
o chica rodeada de teros asustados
o algo por el estilo.
Pero no hay distracción que valga.
El ayudante de cocina del vagón comedor
se rasca la cabeza de tanto en tanto
pero sigue pelando papas sin distraerse
en el tren que se acerca a la Gran Salina.
El ascensor perdido con la mujer silenciosa
sigue recorriendo kilómetros entre la planta baja
y el piso quince.
El sastre de enfrente que ya comió
se asoma a tomar aire con el metro colgado al cuello.
Yo pienso en comer, como se ve…
Son exactamente las 14 horas, 8 minutos, 30 segundos.
Y también, no sé por qué
pienso en el acorazado de bolsillo Graf Spee
que en los comienzos de la última guerra
se suicidó antes que su capitán
frente a Punta del Este.
El Graf Spee yace a treinta metros de profundidad.
Ya nadie se acuerda de él.
Ni siquiera los hombres-rana
que bajaron a explorar sus entrañas.
Pero hasta los hombres-rana
salen a comer a mediodía.
Y a veces, para comer,
sólo se quitan las antiparras y los tubos de oxígeno.
Todavía hay gente que se asombra viendo comer a esos hombres…
con patas de rana.
Los hombres rana reclaman al mozo la sal que se olvidó!
Dale!...Dale!
Hoy almuerzo con amigos
(si es que nos e fueron).
Miraré de costado la sal y pediré pimienta en vez,
porque tengo miedo de quedarme callado,
ya se sabe por qué.
No quiero quedarme callado
ni distraerme,
ya se sabe por qué.
En realidad no se sabe nada
del sueño de las pilas,
de la lluvia sobre la sal,
de la chica del ascensor,
del sastre asomado con el metro colgado
o del tren que pasa de noche indiferente
junto a lo que ya se sabe
y no se sabe.
……………………………………………..
……………………………………………..
……………………………………………..
Hace años creía
que “después del almuerzo es otra cosa” …
es decir que las cosas son otras
después del almuerzo.
Este poema (llamémoslo así),
partido en dos por el almuerzo
y reanudado después, me contradice.
No comí postre.
¡Siento la boca salada!
Pero no voy a insistir.
El domingo pasado,
en casa de un amigo poeta,
conocí un chileno novelista e izquierdista
que se fue a Pekín y que, posiblemente,
no vuelva a ver en mi vida.
Tímidamente, entre cinco porteños y un chileno izquierdista,
metí una frase de Lautréamont
que como buen franchute es uruguayo
y si es uruguayo es entrerriano.
Una frase (salada) para terminar (o interrumpir) este poema:
“Toda el agua del mar no bastaría para lavar una mancha de sangre intelectual.”

Ricardo Zelarayán

Por qué nos gusta tanto el río

El Alejo y su Creciente


Y pensar que nosotros le sacamos esta foto en salida al mar

Nunca estuve convencido por mí mismo de que yo existiese. Es que la imagen que me hago de las cosas que me rodean es tan inconsistente, que siempre tengo la impresión de que esas cosas deben haber vivido alguna vez pero ahora están desapareciendo. Siempre, querido señor, tengo intención de ver las cosas tal como son antes de que se me muestren. Entonces, son ciertamente hermosas y tranquilas. Así deben ser, ya que con frecuencia oigo a la gente que así lo sostiene.

Franz Kafka. Conversación con el orante.

COLEGAS

Y más colegas...

Dije chau

Dije chau
y me fui a vivir a las lechugas
con esas sábanas
el camisón
no vale la pena
suave
rugosa
la lechuga
tierna
fresca
es un hogar
ideal para el verano
verde claro
con transparencias
permite que pase
la luz del sol.

Roberta Iannamico, Tendal


.

la distancia

VI

Recibo noticias de un amigo.
Me dicen que está bien,
ha dejado su lugar
de nacimiento
y me pregunto si eso
es posible.
¿O no es verdad
que uno es un lugar
arrastrándose
por todas partes, dejando
su rastro de baba por ahí,
comparándose con calles, casas?
Pasaron veinte años
y tendría que haber dos,
tres ideas que representen algo.

Oscurece más temprano, refresca
y yo observando
en tercera persona
cada noche
la persiana rota
de un departamento en un piso catorce.

Están los que se duermen mirando canales de noticias.

Se firman tratados todo el tiempo.
Programan suplementos culturales
y hay ayudantes de cátedra
que proveen el soporte teórico
pero eso no impide volver
a hablar de un perro
cualquiera, uno negro
un perro perro moviendo la cola

Esto es un recuerdo: llueve
sin adjetivos sobre una calle de tierra
y cuesta reconstruir
algunos detalles, más fácil es inventarlos.
Lo demás se puede resolver
con buena respiración
porque una cosa es vivir
del aire y otra aprender a respirar
o inventar detalles verdaderos
para inviernos falsos.

No se trata de apagar todos los ruidos.

Se trata de darles la razón a los que dicen
que hay que salir a al calle
con monedas de veinticinco y buscar
un teléfono público
para decir encontré ropa triste en un cajón .

¿Oís esa música que me roza?

de Damián Ríos, en La pasión del novelista.

Bell Ville

Cine en el Centro Cultural Chacra de los Remedios - Parque Avellaneda

Programación a cargo de la Comisión de Cultura de la Mesa de Trabajo y Consenso de Parque Avellaneda – Con la colaboración especial de la Cinemateca Francesa y el Proyecto Bol Ar -

Sábado 4

16 hs. Ciclo Documental francés

IAN PALLACH (1969) Dir: Raymond Depardon (12’)
A principios de 1969, Raymond Depardon, cofundador de la agencia fotográfica Gamma, junto a Michel Honorin viaja a Praga para filmar el duelo popular por la inmolación de Ian Pallach.

YO UN NEGRO (1959) Dir: Jean Rouch (70’)
Unos jóvenes nigerianos dejan el interior de sus tierras para ir a buscar trabajo en Costa de Marfil. Desarraigados en medio de la civilización moderna, llegan a Treichville, barrio popular de Abidján. El héroe que relata su historia se hace llamar Edward G. Robinson, en honor al actor estadounidense. Asimismo, sus amigos han tomado seudónimos para forjarse simbólicamente una personalidad ideal. Un film que marca el nacimiento del cine africano.

18 hs. Ciclo de cine argentino: Óperas primas
EXTRAÑO (2004) Dir. Santiago Loza

Axel ha dejado su profesión. Deambula entre los seres y las cosas. Hay en su transitar una cierta conciencia de un tiempo final. Un día conoce a una muchacha embarazada. Ella está sola y entre ambos nace una relación de mutua compañía, algo próximo al amor.

C/ Julio Chavez, Valeria Bertucelli, Eva Bianco

Domingo 5

Muestra del Proyecto Bol Ar

BOL-AR es un proyecto de integración audiovisual argentino-boliviano. Plantea un puente entre realizadores de Bolivia y comunidades y organizaciones sociales en Argentina, donde residen cerca de tres millones de bolivianos.BOL-AR busca la difusión realizaciones audiovisuales pertenecientes a organizaciones y movimientos sociales que, colectivamente, construyen espacios de exhibición y debate para sus realizaciones.

15 a 16.30 hs / programa 1:

METERLE MANO A LA EDUCACIÓN: Los estudiantes, los trabajadores, las comunidades indígenas meten mano a la educación. Así, vemos la creación de la UPEA y el rescate de lenguas y culturas ancestrales.

URUS GENTE DE AGUA (8 min, Bolivia, 2005, DVD) D: Iván Molina Velásquez / Video Joven - Escuela Cine El Alto (ECA);

DARSE UN TIEMPO (10 min, Bolivia, 2005, DVD) D: Liliana de la Quintana / Producciones Nicobis;

¿ALGUIEN SABE LEER Y ESCRIBIR EN AYMARA? (9 min, Bolivia, 2004, DVD) D: Colectivo Consejo Ohana / Noticiero Internacional de Barrios;

HISTORIA DE LA UNIVERSIDAD PUBLICA DE EL ALTO – UPEA (19 min, Bolivia, 2005, DVD) D: David Ticona / Video Joven; MAÑANA SERÁ (10 min, Bolivia, 2005, DVD) D: Fernando Peredo / Escuela de Artes Audiovisuales;

LOS PUÑOS SEGUIRÁN ERGUIDOS (22 min, Bolivia, 2004, DVD) D: Raquel Balcázar / Videourgente
17.00 a 18.10 Hs / programa 2:

DEL TRABAJO A LA CALLE: En un país con minas cerradas y mineros re-localizados, con empresas públicas privatizadas, con redes ferroviarias desarticuladas y pueblos desmantelados, las y los trabajadoras/es toman las calles y luchan por sus derechos.

POR SIEMPRE MINEROS (8 min, Bolivia, 2004, DVD) D: Hijos de mineros Villa Santiago II / Noticiero Internacional de Barrios;

GÜAQUI (13 min, Bolivia, 2005, DVD) D: Edwin Hunca C. / Video Joven - Escuela Cine El Alto (ECA);

QUIERO SER LIBRE SIN DUEÑO (32 min, Bolivia, 2005, DVD) D: Alfredo Ovando / Producciones Nicobis;

LAB - DESASTRE DE LA CAPITALIZACIÓN (18 min, Bolivia, 2006, DVD) D: Raquel Balcázar / Videourgente

18.30 a 19.10 hs / programa 4:

PARIENDO MIRADAS: Experiencias donde la realización audiovisual se articula, funde, liga con intervenciones artístico-políticas. Las imágenes están cargadas de la sensibilidad de mujeres realizadoras que se apropian del video para sus luchas cotidianas cuestionando, analizando y denunciando el orden patriarcal que encorseta a las mujeres. En la diversidad de realizaciones se reconocen búsquedas expresivas, de lenguajes, de sentidos y creatividad en los modos de mirar y de ser miradas.

ACCIONES CALLEJERAS Mujeres creando

SANGRE (7 min, Bolivia, 2001, DVD); LA CALLE (8 min, Bolivia, 2001, DVD);

¡A CHONCHOCORO! MUJERES BOLIVIANAS CONTRA LA IMPUNIDAD (22 min, Bolivia, 2005, DVD) D: Marta Cabezas - Laura Cabezas

Monumento a la Pelota

Sala de autopsias

Raymond Carver

En esos tiempos yo era joven y tenía la fuerza
de diez hombres
para todas las cosas que me proponía.
Parte de mi trabajo nocturno
cuando el forense terminaba sus tareas
era limpiar la sala de autopsias.
Ahora bien, algunas veces
terminaban temprano, otras demasiado tarde.
Para que no me aburriera
dejaban objetos olvidados en la mesa de trabajo.
Un pequeño bebé quieto como una piedra y frío como la nieve
o un negro corpulento de pelo blanco
con el pecho partido al medio y todos sus órganos vitales
flotando en una bandeja junto a su cabeza.
El agua fluyendo del tubo de goma,
las luces resplandecientes sobre mi cabeza.
Una vez dejaron una pierna de mujer
bien formada y pálida sobre la mesa.
Yo sabía para qué era la pierna,
en ocasiones los había observado.
A pesar de eso me quedé sin aliento.
Al llegar a casa a la noche mi mujer me decía
“Dulce, todo va a salir bien. Podemos hacer cambios
vivir de otro modo”. Pero esto no es tan fácil.
Ella tomaba mi mano entre las suyas, con fuerza,
yo me reclinaba en el sillón y cerraba los ojos.
Pensaba en…cualquier cosa. No sabía en qué.
Dejaba que ella llevara mi mano a sus senos.
En ese punto yo abría los ojos y miraba el cielorraso o el piso…
Entonces mis dedos se perdían hacia su pierna, tibia y bien formada,
que ante la más suave caricia se levantaba ligeramente y temblaba.
Mi mente estaba confundida y vacilante.
Nada sucedía. Todo sucedía.
La vida era una piedra que se iba gastando y afilando.

(versión de Fernando Kofman en Poesía minimalista norteamericana)

Racionalidad acotada

(...) El ser humano está sujeto a agudas limitaciones cognitivas relacionadas con sus propias carencias y con la multidimensionalidad del mundo. Esto determina que la suya sea una "racionalidad acotada": esto es, no puede realmente buscar ni hallar soluciones óptimas. Su capacidad de atención es limitada, la agenda de problemas a la que se puede atender es corta, la búsqueda de información tiene costos crecientes, los criterios que orientan esa búsqueda están sesgados por factores inconcientes y rutinas operacionales, y la información está lejos de fluir libremente. Como consecuencia, el método típico de decisiones es por medio de pruebas y errores, basado en el hallazgo de soluciones subóptimas (simplemente "satisfactorias") que proponen una rudimentarias teoría de las conexiones causales que rigen los problemas que se buscan resolver." Guillermo O'Donnell


“Acumular información. Ser muy racional. Eso ha sido la cultura y por eso lo detesto. Nunca formé parte de esa concepción. No me va. Soy muy pragmática: aprendo haciendo. Creo que los libros sirven para confirmar lo que se aprendió en la práctica y no para llenarse la cabeza con preconceptos. Prefiero equivocarme con la intuición que con la inteligencia, porque si después de pensar y evaluar todos los riesgos te equivocás, sos un tarado.”Nacha Guevara, 3 de julio de 1988.

planchadita, planchadita, planchadiiiita

conciencia pop

conversación entre dos guardia urbana

- che, viste el tipo este, fraticelli... aunque vos no ves mucha tele
- no, no mucha, pero qué?
-viste, el chabón que mató a la hija y ahora lo liberaron...
-ah sí, sí..
-¡es igual a iggy pop!

Epitafio General

Nací entre gentes
que no creían
en el alma.
Yo tenía una
pero no lo dije
porque me hubieran
matado de algún modo.

Héctor A. Murena

“Se necesita que la locura carnicera sea extraordinariamente imperiosa para que empiecen a perdonar el robo de una lata de conservas (…) Cierto que estamos acostumbrados a admirar cotidianamente a colosales criminales a quienes el mundo entero venera, junto con nosotros, la opulencia, cuya existencia se revela sin embargo, en cuanto se examina de cerca, como un ininterrumpido crimen cada día renovado; pero esas gentes gozan de gloria, de honores y de poder, sus delitos están consagrados por las leyes, mientras que tan lejos como uno pueda trasladarse en la historia todo nos demuestra que latrocinio venial, y sobre todo de alimentos mezquinos como bocadillos, jamón o queso, atrae implacablemente el oprobio terminante, la desaprobación categórica de la comunidad, el deshonor automático y la vergüenza inexpiable, y esto por dos razones: primero porque el autor de tales fechorías generalmente es pobre y tal estado implica, por si mismo, una indignidad capital, y segundo porque su acto comporta una especie de tácito reproche a la comunidad. El robo del pobre se convierte en una maliciosa aprobación individual. Por consiguiente la represión de los menudos latrocinios se ejerce en todos los países con extremos rigor, no sólo como medio de defensa social, sino, y sobre todo, como una severa recomendación a todos los desgraciados a mantenerse en su sitio y en su casta, atribulado, gozosamente resignados a morir de miseria y de hambre por todos los siglos de los siglos… Hasta el presente, sin embargo, en la República de los ladronzuelos tenían cierta ventaja, la de ser privados del honor de tener que llevar las armas patrióticas. Pero a partir de mañana todo va a cambiar, a partir de mañana todo va a cambiar, a partir de mañana, yo, ladrón tomaré nuevamente mi puesto en el ejército. Estas son las órdenes. En las altas esferas se ha decidido correr un tupido velo sobre lo que llaman “mi mal momento”, y esto en consideración de lo que también intitulan “el honor de mi familia”. ¡Qué benignidad! ¿Acaso es mi familia la que va a servir de colador y de criba para las balas? Me tocará a mi solo. Y cuando esté muerto ¿acaso el honor de mi familia me hará resucitar? Mira, estoy viendo a mi familia, una vez pasadas las cosas de la guerra, porque todo pasa, estoy viendo a mi familia alegre y retozona, los domingos, en los céspedes de un nuevo verano… Mientras que a tres metros bajo tierra, yo, el papá, lleno de gusanos, y mucho más infecto que un kilo de mierda de la que siembran los caballos en los desfiles, pudrirá fantásticamente con toda su decepcionada carne…” Louis Ferdinand Celine. Viaje al fin de la noche.

lista

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Detienen a payaso que emula a Piñón Fijo en la rioja, acusado de herir a concubina

intriga

nadie nunca se atrevió a denominar terrorista a la resistencia aliada

¿paradojas del glosario bélico disponible en cada época?

Dos reposteos

Doke libertario (www.dokelibertario.blogspot.com)
26 julio 2006

continuidades
En la última década –pero en realidad desde 1948- el estado de Israel ha atacado y asesinado sistemáticamente poblaciones inermes tanto en Palestina como en el Líbano. Estas incursiones sangrientas de parte del ejército israelí casi siempre llevan pomposas designaciones cargadas de filosa lírica que remiten a la evocación de literaturas ejemplares, manuales de agricultura y solemnes ensoñaciones del verbo.
11 abril 1996 (Uvas de la Ira):Israel bombardea Beirut y destruye la sede de Hezbolá en la capital libanesa. La operación, que dura 16 días, alcanza también a las ciudades de Sidón y Tiro y llega hasta la frontera siria. 102 civiles y tres "cascos azules" mueren en el bombardeo israelí del campamento de Fiyi de la Fuerza Interina de las Naciones Unidas en el Líbano, cerca de Qana, donde hay cientos de refugiados. La ofensiva causa también 200 muertos, 400 heridos y 400.000 desplazados del sur libanés.
29 marzo 2002 (Muro de Defensa):Israel inicia una ofensiva que incluye la demolición del campo de refugiados de Jenín. La operación, que concluye el 10 de mayo, se salda con una masacre de cerca de medio millar de personas.
22 septiembre 2002 (Cuestión de tiempo):El ejército israelí asedia a Yaser Arafat, confinado en la Mukata, la sede de la Autoridad Nacional Palestina, cuyas infraestructuras son destruidas durante días por carros de combate y excavadoras.
10 octubre 2003 (Tratamiento de Raíz):Israel destruye supuestos túneles utilizados por los palestinos para introducir armamento en el campo de refugiados de Rafah, el más mísero de Gaza. En menos de 48 horas los tanques israelíes destruyen más de 150 casas palestinas y dejan a la intemperie a cientos de familias.
18 mayo 2004 (Arco Iris sobre las nubes):Nueva ofensiva israelí en el campo de Rafah que causa la muerte de 17 palestinos.
29 junio 2004 (Defensa en primera línea):Tropas israelíes invaden Beit Janún. La operación, que dura un mes, se saldó con 17 palestinos muertos, seis de ellos niños, según el Centro Palestino de Derechos Humanos.
29 septiembre 2004 (Días de penitencia):Ataques del ejército israelíes en tierras palestinas causan, en 17 días, 107 muertos y 430 heridos.
24 octubre 2004:Operación en el campo de refugiados de Jan Yunes que se salda con 17 muertos y cerca de un centenar de heridos.
17 enero 2005 (Paso oriental):La operación, en la que murieron nueve palestinos, respondió a un ataque de Hamas, los Comités Populares y las Brigadas de los Mártires de Al Aksa en el que, además de los atacantes, murieron seis civiles.
24 septiembre 2005 (Primera Lluvia):Ataque para acabar con los lanzamientos de cohetes que termina con más de 400 detenidos.
30 marzo 2006 (Operación Flecha del Sur):Ataque israelí para neutralizar el lanzamiento de cohetes que dura dos semanas y causa la muerte de 17 palestinos.
9 junio 2006:Israel lanza una ofensiva militar en la costa de Gaza por tierra, mar y aire que causa 15 muertos, en su mayoría niños, y más de cuarenta heridos.
Historia incesante y repetida que carga ya con casi sesenta años en sus músculos de muerte.Y todavía hoy –en una tenebrosa versión canonizada de “la teoría de los dos demonios”- la hipocresía, la estulticia y la frivolidad periodística (y no sólo periodística) se atreve a titular como “guerra” a las masacres perpetradas por el ejército israelí y nominar como “conflicto” al genocidio brutal de los pueblos árabes bajo la metralla, los tanques, las topadoras, los aviones y las bombas del estado de Israel.

Revista Fe de Rata (¿marzo? 2003)

Se dice, escucho
Escucho que en Córdoba se marcha por la paz. Contra la guerra. La del golfo, número dos.
Primero me pregunto, con una memoria atiborrada de conflictos, ¿se la puede nombrar como una guerra?
War of choice, guerra de elección, leo en algunos medios. Aún así, ¿puede ser esto una guerra?
¿Debo creer?
Y si no lo hago, crea o no crea, ¿importa? ¿sirve? ¿es “pertinente”?
La liberación de Bagdad comenzó sin consultarme.
Me gustaría, eso sí, haber sido participada de la promoción que el Pentágono acerca a los soldados iraquíes: cómo rendirse saliendo ilesos y sirviendo a la democracia en el mundo. Todo
contenido en un flyer de papel ilustración, brillante, de colores y con diagramas de flujos.
Pero si no creo demasiado en esta guerra, sí creo que es la del silencio. Más allá del vuelo rapaz de
los papeles sobre el desierto, más allá de los discursos de Saddam sin traducción, como una letanía
irreconocible y enferma que me llega por la tele.
La imagen que evoco cada vez es la de miles vociferantes ante un espacio que no les hace caso. Vociferantes ante una puerta cerrada. Y la de otros, sin habla, extirpados, acribillados en las puertas de sus casas. Visiones que no me dicen mucho más, sin embargo, que lo cómodo de mi cama y el control remoto.
Pero la idea del silencio otra vez, exasperante, llenado de voces que se parecen. Rumsfeld, Powell, Bush, y su inglés de mascar chicle y escupir ¿Quién más habla en este mundo?
Observo sus rasgos enervados de fundamentalismo y entiendo que sólo quieren oírse entre sí, regodearse en el monólogo de su gran nación.
Por eso, me convenzo, esto no es una guerra.
¿De qué vale una marcha, entonces? ¿de qué vale golpear hasta el cansancio, con la patada corta de un enano, contra el escudo ostentoso del guardián?
Esto es la imposición del silencio. Silencio de la muchedumbre del mundo. Silencio de la diversidad.
Y ya me callo, intuyendo que por letra que apaciblemente imprimo, un iraquí pierde su tierra. Y muchos más. Que vergüenza me da...
ya vieron www.iraqbodycount.org?

nuevo ronroneo

basta israel basta israel basta israel basta israel basta israel basta israel basta israel basta israel basta israel basta israel basta israel basta israel basta israel basta israel basta israel basta israel basta israel basta israel basta

un fragmento

Dios dijo: "Que haya astros en el firmamento del cielo para distinguir el día de la noche; que ellos señalen las fiestas, los días y los años, y que estén como lámparas en el firmamento del cielo para iluminar la tierra"

génesis, parte 1.

más

grazmovonia....grazmovonia...grazmovonia

temporal

aspiradora en reparación
give me more grazmovonia
se la escucha susurrar

¿está bien o está mal (...)?

Cuatro meditaciones

Alejandro Rubio.

¿está bien o está mal hinchar por la argentina, pintarme la caripela, gritar los goles, olvidar que hasta ayer o antes de ayer quería que le hicieran 6 en el primer partido, 6 en el segundo y a llora’l campito? ¿está mal empezar a prepararme tipo 3 y media, sacar los apuntes de la mesa, conectar la antena, hacerme unas tostadas, un café con leche y muy tranquilo, así como quien no quiere la cosa repetirme “sos yeta, no más, mejor hinchá para holanda” mientras bajo el volumen de la tele y escucho i put a spell on you, repleto de un repentino entusiasmo místico provocado por la música y mi odio a macaya marquez? ¿está bien odiar a todos los periodistas deportivos por culpa de macaya? ¿es racista? ¿está bien, mal, que después del segundo tema de creedence, en vez de quedarme sentado a untar la miel en las tostadas, prefiera, aprovechando la hipnosis general, robar un auto, prenderme un cigarrillo, volver a poner el disco de creedence, manejar tranquilo hasta brasil? ¿está bien gritar los goles de ronaldo? ¿es demasiado boludo soñar, mientras manejo, que no manejo un corsa modelo 2003 sino un descapotable blanco con dos cuernos en la trompa, una pelotita de fútbol de peluche colgada del espejo, asientos leopardo, el sombrero de alán fainá caído hacia atrás, como protegiéndome la nuca, escuchar el sonido del motor como el ronquido de un bajo a 120 decibeles, decirme, justo en el medio de un desierto “ahora quiero escuchar a babasónicos” y bajar en una shell, pisar con las tejanas un suelo de piedritas que encandilan, pedirme una cerveza, sentarme entre camioneros a mirar los últimos minutos del partido, decirle a uno “te apuesto el cadillac que estos crotos pierden”?

¿continuará?

Gestión

Me voy al campo con mi papá y queda la bebé con mi mamá pero no estoy segura de haber dejado leche. A las siete de la mañana del día siguiente quiero volver. Estoy preocupada.
Regresamos.
La boca de Selene está llena de pegotes de algodón y sus ojos se volvieron tan transparentes que se puede ver su interior. Mi mamá dice que le dio leche galvanizada y que me hizo otra gestión: me averiguó y tengo que llevarla al oculista.
Le miro de nuevo el ojo izquierdo. Se ve la sombra de un arbolito.

Selva Dipasquale.
Tomado sin permiso de su nuevo y lisérgico libro Paraselene. Ediciones VOX.

yo tengo el poder y vos?

"El ministro del Interior, Aníbal Fernández, aseguró que la irrupción de Lavagna en el terreno político "no le cambia al Gobierno el ritmo", y afirmó que todas las grandes decisiones en materia económica "no las tomó" el ex funcionario, "sino el Presidente" Néstor Kirchner." (Y.N.16-06-06)
En tanto, el jefe de Gabinete, Alberto Fernández, al referirse a la goleada argentina hizo incapié en que la táctica utilizada contra Serbia y Montenegro habría sido ideada, también, por nuestro presidente, quien utilizaría en estas ocasiones futboleras las envestiduras de El Hombre Peker para no despertar ningún tipo de resentimiento en sus adversarios políticos.
Cristina FK no hizo comentarios sobre los difraces del excelentísimo.

a próposito

¿la unión hace la fuerza o la unión a la fuerza?

de la comunicación institucional

y la sutileza

De Bell Ville al mundo

Felices los Perros

Roberto, el encargado, acostumbrado a pelearse los domingos, donde juegue Quilmes, dice que no vio el segundo tiempo “preferí bajar antes y lustrar la puerta”. Los que festejaban, en la calle, cuando el semáforo lo permitía, no eran más que una banda de adolescentes palermitanos acostumbrados a fingir sus sensaciones. Como tantos otros, la gente que compartía mi mesa, empezó a ocultar (o no) cierta simpatía por Costa de Marfil. Pero yo qué sentía mientras trataba de no mezclar el mundial con la propaganda de Coca Cola?
Muchísimo frío, nada nunca nadie cerraba la puerta en ese puto bar.


Lo más interesante: un borracho pasó bailando por Belgrano y Sarandí, justo cuando la metía Crespo.

estampilla con pirámide

El niño solitario debe jugar sin hacer ruido porque sus padres duermen la siesta. Se arrodilla en el piso entre las camas empujando una caja de fósforos e imagina que el va sentado adentro. Hace calor. Al destaparse, dormida, su madre ha dejado los senos al aire, como si fuera la Esfinge. El auto, pues eso es lo que es, se mueve muy despacio porque las ruedas se entierran en la arena. Adelante nada, salvo viento, cielo y más arena.
“Shhh”, dice el padre severamente al viento del desierto.

Charles Simic, Totemismo y otros poemas

un cielo

dice giacometti

¿RELATIVIDAD DE TODAS LAS COSAS y las montañas de Stampa? Las montañas están ahí y ahí se quedarán, el bosque también. Y la vida de uno o varios niños en la sonrisa de una madre, con el sol que es eterno y el río y un rayo de luz, de una hermosa luz que entra por la ventana y cae sobre la mesa y, fuera, un árbol verde y oloroso, tantas otras cosas, y el arte un [ ]1, un cuerpo, una bala de plata. Pero primero el bosque.

¿O es sólo orgullo, vanidad, deseo de honores, o la sangre de las venas que corre, o deseo, o manía?

hacia 1925

1 : palabra ilegible

en Escritos

Fin de año 1968

He contemplado desde la luna, o casi,
el modesto planeta que contiene
filosofía, teología, política,
pornografía, literatura, ciencias
exactas u ocultas. Adentro está también el hombre
y yo entre ellos. Y todo es muy extraño.

Dentro de pocas horas será noche y el año
terminará entre explosiones de espumantes
y petardos. Quizás de bombas o algo peor,
pero no aquí, donde estoy. Si uno muere
a nadie le interesa con tal que sea
desconocido y lejano.

Eugenio Montale (Armani)

víspera

Se va la tarde. Decís, a este sitio
vendremos: escribirás, sembraré,
pasaremos los días de viejos.
Sobre la casa que nace, cruzó
una torcaza. Más allá hay un halcón
y unas loras. La luz moja la falda
del Mogote, aviva los manchones
amarillos. Todo es hermoso, digo,
y sin embargo, hay una nota
de tristeza sobre talas y espinillos.
Será porque es invierno, decís,
será porque es domingo.


María Terese Andruetto, Kodak.

lejos, el verano

watisdis

verymuchofenglishpeopleleavingnicecommentaries

Ted Hughes

TORDOS

Qué espantosos son los tordos pulcros y atentos sobre
la hierba.
No parecen seres vivos sino acero retorcido. Su mirada
negra y letal está a la espera. Sus patas enclenques
producen movimientos inimaginables. Dan un
respingo, un salto y un picotazo
y en un abrir y cerrar de ojos sacan a rastras algo
tembloroso.
Nada de pausas indolentes ni miradas soñolientas.
Nada de rascarse la cabeza ni suspirar. Nada más que
un salto y un picotazo
y un instante de voracidad.

¿Son sus cráneos pequeños y obstinados, es su cuerpo
adiestrado, es su ingenio o es el nido lleno de polluelos
lo que les otorga a sus vidas esa determinación
automática y explosiva? El cerebro de Mozart la tenía,
y también la boca del tiburón
cuando rastrea sangre, incluso una gota de
su propio
costado, y se devora a sí. Es una eficacia que
ataca de manera demasiado aerodinámica para que la
detenga una duda
o la desvía algún obstáculo.

Un hombre es distinto. El heroísmo a caballo,
poner al día su dietario en un amplio escritorio,
labrar un diminuto adorno de marfil
durante años: son actos que se veneran a sí mismos. En
cuanto a él,
aunque se arrodille para fundirse en la oración, ¡cuánto
ruido arman
los demonios de la distracción al montar sus misas y
orgías sobre
furiosos espacios de fuego! ¡Qué bravías son
las negras aguas bajo las que lloran!

consignación de un dato

muertos olmedo y porcel

29 de marzo (1940)

Tienes que reconocer que las magníficas promesas de la ciencia futura te aterrorizan y de buena gana las verías abortar. No por la razón de que la ciencia cree armamentos mortíferos (se encontrará siempre la defensa equivalente; y de todos modos no es la matanza de hombres lo que te disgustaría: venimos al mundo para morir) sino porque la ciencia podrá proporcionar un día tales medios de control sobre la vida interior y sobre la vida física del individuo (sincerity test, esterilización, etc.) que la vida no valdrá ya la pena de ser vivida. La conclusión típica de las novelas futuristas es, en efecto, tras una descripción del mecanismo controladísimo de aquella vida, un clímax de cascamiento de cojones debido al cual las masas se desencadenan matándose y enloqueciendo con tal de librarse de la pesadilla. En resumen, morir (sea a espada o de rayo mortal) no es nada: vivir científicamente parece espantoso.

Cesare Pavese en El Oficio de Vivir

1899 – El vestido

1

Fácil
en la lucidez de la mañana
la risa del peón
corta el aire helado
entre la casa y los galpones.
El patrón
con voz malhumorada
prefiere dirigirse a los caballos.
Mientras arrastran los recados
dos chicos
sonríen y murmuran,
para ellos
la burla es todavía una destreza
en la que no pueden probarse.
Enseguida
los cuatro cabalgando
se alejan
y se hacen diminutos.
Alrededor de la casa
y de los álamos
el horizonte vuelve a ser
un círculo impecable.

2

Se movía en la cocina
disfrutando a su manera
la mañana
y el cuerpo descansado.
Afuera
el sol caía puro y sin calor
sobre las piedras,
el pasto, los zanjones.
Cuando el fuego comenzó
a trepar por su vestido
no recordó
que estaba sola.

Casi nunca
comentan los detalles:
el humo
detrás suyo por la puerta,
ella corriendo por el campo.
Prefieren repetir
que los hombres
como siempre estaban lejos
y hablan de las graves
definitivas consecuencias
de un descuido.


Claudia Prado, en El interior de la ballena

VELA

Toda una noche
echado junto
a un compañero
masacrado
con su boca
rechinante
vuelta al plenilunio
con la congestión
de sus manos
penetrada
en mi silencio
he escrito
cartas llenas de amor

No me he sentido
nunca
tan unido a la vida

Giuseppe Ungaretti. L'Allegria

qué dicen los chicos del delivery

Tiemblen gorilas
Motokeros peronistas

(en una oficina
de aguas argentinas)

Terrible estupidez la de dejarse perforar
por un poeta en mal estado,
por un yonki de hostal,
2 ó 3 cretinos
y una mujer cargada de piedras.
Absolutamente en todas las ocasiones perdí el nombre,
por eso debo buscar un pseudónimo,
contar alguna mentira.

María Guerra. Extraído de revista Ricardito nro. 6.

watanabe

El kimono

Mi padre y mi madre eran sombras
dispares
que ahora, muertas, acaso se encuentran
más.
Yo recuerdo: él le regaló un kimono
y ella lloró en silencio
porque una gracia así
no concordaba
con su amor austero.

En la espalda del kimono
saltaba un salmón rojo.
Sobre los hombros de mi madre, el pez
parecía subir por la cascada de sus cabellos,
hermosísimos y azulados cabellos
de mestiza:
Una bella imagen que ella no podía ver.
Dígasela usted, padre,
para que deje de llorar.


José Watanabe, extraído de revista Ricardito nro 5

teoría de lo social

el barroquismo de acusaciones diluye lo esencial en un mar de pelotudeces

AP

san juan y caballazos

20

Abril me ha desconsiderado anoche, tanto
que removí los pies alrededor de la mesa
resbalándome en lágrimas. ¡Ah!,
qué vuelo más triste.

Los bancos de las plazas son islas donde izan
los desahuciados sus cabezas.

Alguien venga en mi ayuda,
me clave entre las cejas un clavo,
me saque la esperanza,
el humo de los infiernos.

Eso,
porque estoy adherido a la idea maldita
de que el gato tiene siete patas en vez de cuatro.

Jorge Leónidas Escudero, en Los grandes jugadores


CEMENTERIO DEL ALTO

Por tener la costumbre de morirse han venido,
o semilla plumosa asida por el viento
para nacer en dónde, a saber de qué forma,
en qué otros asuntos ocuparán su tiempo.

Si volverán a trajinar caballos,
o ellas a lavar en el río,
hacer pasteles los días nublados, si volverán
a hormiga o mariposa.
O seguirán estando sobre el ripio,
las mandíbulas apretadas,
hasta entregar sus pocos minerales
y quedar mano a mano con todo.

Coronas desteñidas de papel
o el solo aro de alambre.
Gente que fue sincera en su pobreza
y en un pozo directo y tablas de álamo
se aleja de sus vanos entripados
mientras el cielo va, de tan enorme,
apoyándose en las cruces hasta ladearlas.

Misterioso lugar donde de noche
los lechuzos entreabren el más allá,
con chirrido agrio,
y cierran la puerta de golpe sin dejarnos ver nada.
Donde cava el quirquincho y algún burro dañino
exhala su rebuzno mundial sobre las tumbas.

Y si nace un retamo en camposanto
déjenlo echar raíz,
los difuntos serranos gustan mucho subir a su ramaje
para chiflar eternidades.

Jorge Leónidas Escuderon, en Piedra Sensible

Sobre el estilo

8 de noviembre 1938

No se puede conocer el propio estilo, y usarlo. Se usa siempre un estilo preexistente, pero de una manera instintiva que plasma otro actual. El estilo presente se conoce sólo cuando es pasado y definitivo y se vuelve a recorrerlo interpretándolo, es decir aclarándose cómo está hecho.
Lo que estamos escribiendo es siempre ciego. Si nos conviene (es decir, si después, volviéndonos a él, lo estimaremos acertado) no podemos, de otro momento, saberlo. Sencillamente lo vivimos y es claro que las astucias, las destrezas que en él empleamos, son otro estilo precedentemente compuesto, extraño a la sustancia del actual.
Escribir es consumar los malos estilos poniéndolos en práctica. Volver sobre lo ya escrito para corregir es peligroso: se yuxtapondrían cosas diferentes.
¿No hay, entonces, técnica? La hay, pero el nuevo producto que cuenta es siempre un paso adelante sobre la técnica que conocíamos y la que va naciendo bajo la pluma sin que nos demos cuenta.
Que conocemnos un estilo quiere decir que nos hemos dado cuenta de una parte de nuestro misterio. Y que nos hemos prohibido escribir de ahora en adelante en este estilo. Llegará el día en que hayamos descubierto todo nuestro misterio y entonces ya no sabremos escribir, es decir, inventar el estilo.

Cesare Pavese en El oficio de vivir