expedición

Murió solo, sin dejarle ningún mensaje a ninguna chica, y luego nadie le preparó un gran funeral en EE UU, y nadie dio un toque de silencio con la corneta en su honor.
Las únicas lágrimas que se derramaron por Burke fueron las de Juanita cuando le leí la carta de Frankie y le volví a contar lo que sabía. Juanita no es una chica cualquiera. Nunca te cases con una chica normal, búscate una que llore por Burke.
J.D.Salinger. Death of a Dogface (citado en el Guardián de los Sueños -Margaret A. Salinger)

otra invitación

invitando

tournée de fin de año

Gatsby creía en la luz verde, el orgiástico futuro que, año tras año, aparece ante nosotros... Nos esquiva, pero no importa; mañana correremos más de prisa, abriremos los brazos, y... un buen día...
Y así vamos adelante, botes que reman contra la corriente, incesantemente arrastrados hacia el pasado.

El gran Gatsby, F Scott Fitzgerald. Tradución de E. Piña, ediciones Millenium

El don de la ternura

Tarde en la noche. Comenzó a nevar.
Los copos húmedos caían
más allá del cristal de las ventanas,
surcando el aire frío
ocultaban el resplandor de la ciudad.
Observamos un rato la tormenta
sorprendidos, felices, satisfechos
de estar allí y no en otro sitio.
Puse un leño en el hogar,
me pediste que regulara
el tiro de la chimenea.
Nos metimos en la cama.
Cerré mis ojos, de inmediato,
pero
por razones que desconozco
antes de dormirme
el aeropuerto de Buenos Aires
atravesó mi memoria.
Recordé esa tarde,
la temprana oscuridad, las sombras.
Reconstruí la escena:
regresé a ese paisaje desolado
donde flotaba un silencio sepulcral
interrumpido únicamente por el rugido
de las turbinas del avión que carreteaba
lentamente bajo una lluvia de granizo,
tan fino que lo confundimos con nieve.
En las ventanas de los edificios no había luz.
Un lugar realmente solitario.
Sólo pasillos abandonados, hangares vacíos.
No vimos a una sola persona.
“Es como si todo estuviera de luto,”
fue tu comentario.
Abrí mis ojos.
El ritmo de tu respiración
me dijo que estabas profundamente dormida.
Te cubrí el cuerpo con uno de mis brazos.
Mis evocaciones
me trasladaron de la Argentina
a un departamento en el que pasé
un tiempo de mi vida, en Palo Alto.
No nieva en esa ciudad,
pero el departamento disponía
de un amplio ventanal desde donde
podríamos haber mirado por horas
la autopista que rodea la bahía.
La heladera estaba al lado de la cama.
Las noches calurosas, sofocantes,
cuando me despertaba con la garganta seca
sólo tenía que estirar el brazo, abrir la puerta
y dejarme guiar por la luz interior
hasta el botellón con agua refrescante.
En el baño un pequeño calentador eléctrico
descansaba cerca del lavatorio.
Todas las mañanas mientras me afeitaba
calentaba agua en una vieja sartén,
el frasco de café instantáneo,
siempre a mano, en el botiquín.
Un mañana me senté en la cama
vestido, recién afeitado,
bebiendo sorbos de café caliente
intentando olvidar planes,
proyectos, todas esas cosas
que había decidido realizar.
Finalmente disqué el número
de Jim Houston que vive en Santa Cruz,
le pedí prestados 75 dólares.
Me contestó que estaba sin fondos.
Su mujer había viajado a México
por unos días y él ya no tenía dinero,
no llegaba a fin de mes.
“Está bien”, le dije. “Te entiendo.”
Y así era,
no necesité explicaciones.
Hablamos un poco más y cortamos.
Terminé el café cuando el avión
comenzaba a elevarse en mi recuerdo
y yo desde la ventanilla miraba
por última vez las luces de Buenos Aires.
Después cerré los ojos
iniciando el largo regreso.
Esta mañana hay nieve por todos lados.
Hablamos sobre la tormenta.
Me comentás que no dormiste bien.
Te digo que yo tampoco.
Tuviste una noche terrible. “Yo también.”
Estamos tranquilos el uno con el otro,
nos asistimos tiernamente
como si comprendiéramos nuestro estado de ánimo,
las mutuas inseguridades.
Creemos adivinar los sentimientos del otro,
no podemos, por supuesto, nunca podremos.
No tiene importancia.
En realidad es la ternura la que me interesa.
Ése es el don que me conmueve, que me sostiene,
esta mañana, igual que todas las mañanas.

Carver, Raymond. A secas.

otra vez por aquí

XX

Deja a un lado el estudio y desaparecerán las preocupaciones.
"La mínima diferencia entre 'sí' y 'oh sí", "la gran diferencia entre 'el bien' y 'el mal", "hay que temer lo que otros temen". El estudio de las cosas es infinito, nunca se termina.
Sin embargo, cuando todos los hombres hacen una reunión alegre, como en la celebración de un gran sacrificio o al subir a las terrazas en primavera, entonces yo solo, tranquilo, no emito señales, como un lactante que aún no sabe sonreír; abandonado, como alguien que anda sin rumbo. Cuando todos los hombres tienen demasiado, sólo yo soy como uno que ha perdido todo. Lo cual sucede porque tengo el corazón de alguien muy estúpido.
Sólo yo estoy en la oscuridad. Las personas comunes son clarividentes, sólo yo soy miope. Emito un tenue resplandor como la luna en la última fase. Doy vueltas porque no tengo donde quedarme. En tanto que todos los hombres tienen algo que saben hacer, sólo yo soy tan ignorante como un campesino. Sólo yo soy distinto de los demás hombres, porque me gusta nutrirme de la Madre.

Lao-tzu / Tao Te Ching - libro del camino y la virtud.

dejando a un lado tanta grazmovonia

padre a hijo


ahora, de pie frente a los restos
la cara opaca y la parrilla
sin carbón
le dice vos sabés
Agustín, de un paquete así de leña
no queda más
que esta ceniza

y la ceniza va haciéndose nubes
nubes chiquitas
que se alejan

tercera maravilla

entrevista

aparecida en página/12, edición del lunes 17 de septiembre de 2007.

ENTREVISTA CON EL FILOSOFO DIEGO TATIAN
En busca de una izquierda que sepa ser conservadora

Frente al avance de las fuerzas de derecha, encarnado en la figura del vecino como víctima y consumidor, y al avasallamiento de la cultura pública, Tatián sostiene que es necesaria “la formación de una izquierda no progresista”.

Por Verónica Gago

Como parte de un debate impulsado por la revista-libro Confines (Fondo de Cultura Económica), el joven filósofo cordobés Diego Tatián sostiene que aún es válida la distinción entre izquierda y derecha como principio de orientación política, y lanza una hipótesis sobre la crisis de la izquierda: ha privilegiado una política de la memoria sobre la revolución derrotada y los crímenes del terrorismo de Estado más que un pensamiento sobre la emancipación. El riesgo que tiene este desplazamiento es, según el filósofo, “cierta parálisis de la acción política”. Profesor universitario y autor de libros dedicados a las filosofías de Spinoza y de Heide-gger, Tatián analiza en diálogo con Página/12 por qué es necesaria la formación de una izquierda “no progresista” frente a una derecha que gana terreno y que hoy se traduce en la figura del “vecino que consume y se considera víctima de la corrupción y la ineficacia de los políticos”.

–Usted sostiene que el recorrido de la izquierda argentina en las últimas décadas va de una cultura de la revolución a una cultura de la memoria o, de otra manera, de la emancipación al duelo. ¿Qué quiere decir?

–Ese giro se verifica no sólo en la Argentina, pero aquí adopta ciertas particularidades que lo vuelven muy singular. El movimiento de derechos humanos ha sido el corazón de la izquierda argentina en las últimas décadas y seguramente es uno de los más importantes del mundo, por su capacidad de haberse constituido en una de las referencias políticas principales en los debates nacionales, por su capacidad de arrancarle al Estado situaciones que el Estado espontáneamente no produce, por su persistencia e intensidad. La recuperación democrática hubiera sido inimaginable sin esa presencia cuyo aporte, en su radicalidad, en su intratabilidad a veces, ha sido y es fundamental para la democracia, que jamás se obtiene de manera definitiva, sino que es una institución ininterrumpida que puede perderse de un momento para el otro. Ese movimiento fue la respuesta a un genocidio, pero también el efecto de una derrota y de un fracaso. El anhelo revolucionario y el horizonte emancipatorio han cedido su lugar al trabajo de la memoria. La memoria no es un concepto individual ni meramente psicológico, sino colectivo y político. Incluso quienes han nacido muchos años después de un acontecimiento extremo, y por tanto no tienen recuerdos de él, pueden participar de una memoria que les ha sido legada y encontrar en ese acontecimiento un conjunto de significados que dotan de sentido a sus ideas y prácticas, como antes ese sentido era proporcionado por la perspectiva revolucionaria.

–¿Cuáles son las consecuencias políticas de este viraje y cómo operan hoy?

–Hay un primer elemento paradójico y muy significativo. El fracaso de la izquierda revolucionaria de los ’60 y ’70, mediado por el genocidio y el desastre, dio lugar a un espacio público cuyas referencias más relevantes fueron Madres que buscaban a sus hijos, luego Abuelas que buscaban y aún buscan a sus nietos, y finalmente Hijos que pelean por la identidad y la justicia. Esto no deja de ser paradójico si pensamos que muchos de los hijos de esas Madres y de los padres de esos Hijos leían La muerte de la familia, de Cooper, y buscaban sustituir una sociedad patriarcal y jerárquica por una sociedad fraternal en ruptura con la organización familiar, en la que el nacimiento, la herencia y la sangre no contaran. Esa apropiación de la plaza por familiares constituidos en sujetos políticos desmantela el antiguo antagonismo entre oikos y polis, fundante del discurso político en Occidente. Las conquistas efectivas surgidas a partir de allí fueron muchas. Ante todo, el establecimiento de las verdades de hecho referidas al terrorismo de Estado, la derrota del negacionismo. Luego, la paciente lucha por el imperio del derecho y el castigo de quienes cometieron crímenes valiéndose del poder del Estado. En su libro sobre el juicio a Eichmann, Hannah Arendt escribía, citando a Grocio, que el castigo no restaura la justicia, pero su inexistencia nos sume en una indignidad peor y en lo insoportable mismo. Y, en este sentido, la Argentina ha llegado muy lejos, tan lejos que ni aun en países con ejércitos de ocupación se ha logrado llevar adelante la cantidad de juicios que se han sustanciado aquí. Esta es una consecuencia no menor. Pero hay otras que pueden ser políticamente inconvenientes. Me parece imprescindible que la izquierda y el movimiento de derechos humanos logren preservarse del resentimiento y la victimización. Quienes adoptaron ciertas opciones de lucha en los ’70 no fueron sólo víctimas, sino sujetos que tomaron decisiones políticas, formas de vida conscientemente elegidas. No hubo dos demonios, pero tampoco demonios de un lado y ángeles del otro.

–¿Qué sería una izquierda “afirmativa” capaz de disputarle a la derecha el mundo por venir?

–En primer lugar, una izquierda capaz de sobreponerse al resentimiento, sin que esto signifique abandonar la lucha por el castigo ni la capacidad de indignación. La historia no se dirige inexorablemente hacia una sociedad más justa y, por eso, el porvenir es objeto de disputa, como también el presente y el pasado. Afirmativa sería una izquierda que logra sustraerse de la mera crítica, produce conceptos nuevos, prácticas autónomas, y es capaz de sobreponerse a una cierta parálisis de la acción política que conlleva la cultura de la memoria.

–¿Es posible plasmar esta izquierda electoralmente o imagina otro tipo de política?

–No creo que una izquierda orientada hacia la producción de acontecimientos sea incompatible con la posibilidad de una izquierda partidaria que considere aún necesario pensar el Estado y actuar en sus instituciones. Pueden coexistir. Si por una parte es esencial para una democracia la constitución de una sociedad civil que rompa la reducción de lo público al Estado, también lo es una responsabilidad institucional por parte de la izquierda. Aunque haya sido obscenamente saqueada, aún queda buena parte de cultura pública construida por varias generaciones de argentinos, cuya preservación requiere una responsabilidad institucional. Aquí hay una dimensión conservacionista –en el sentido en que los movimientos ecológicos usan la palabra– que la izquierda puede y debe hacer propia frente a la prepotencia progresista de la derecha tecnocrática, para la que el progreso es reproducción indefinida de lo existente, a la vez que destrucción salvaje. Por eso, me parece de suma importancia la formación de una izquierda no progresista, capaz de resistir con ideas, invenciones y acciones la banalidad de la retórica progresista que sólo busca crear las condiciones apropiadas para la reproducción del capital.

–¿Por qué cree que el discurso de la derecha sobre la necesidad de soluciones técnicas para enfrentar problemas políticos es tan efectivo?

–Una diferencia entre la derecha y la izquierda –que a mi modo de ver aún existe– es que la izquierda se asume como tal. La derecha, en cambio, escamotea la designación y se traviste de neutralidad aduciendo que los problemas son técnicos y la discusión de ideas, los interrogantes acerca de la justicia, la imaginación de cosas nuevas y la deliberación pública son sólo ideologismos que obstruyen la eficaz resolución de los asuntos humanos. La condición de posibilidad de la derecha actual, aunque no de la derecha clásica, es la despolitización, la sustitución del ciudadano que produce diariamente la ciudad por el vecino que consume y se considera víctima de la corrupción y la ineficacia de los políticos –seres nacidos de un repollo que los buenos vecinos deben padecer sin haberlo merecido–. Esto es lo que hace más de dos siglos Kant llamaba “autoculpable minoría de edad”. Los medios de comunicación preparan el terreno y los empresarios de la política hacen la cosecha. ¿Sería posible que un discurso tan elemental como el de Macri prosperase si no se hubiera producido antes una destrucción del lenguaje, del deseo, de la imaginación y de cualquier complejidad del pensamiento, por los programas de entretenimiento que atestan la televisión? Exaltación de la inmediatez complementada con periodistas que hablan en nombre de “la gente”, teatralizando una moralina victimizante y ridícula si no fuera altamente eficaz. La derecha opera desde los medios produciendo sentido común, sospecha del pensamiento y el olvido de que todo ser humano, sea cual fuere su condición, es capaz de pensar y de actuar para revertir la situación desfavorecida en la que se halla. No sólo es capaz de hacerlo, nadie lo hará por él.

–¿A qué se refiere con la necesidad de disputar el concepto de derechos humanos?

–El peligro mayor del discurso sobre los derechos humanos es la autocomplacencia, la ausencia de interrogantes nuevos en relación con el hombre. Hoy sabemos que es posible llevar adelante guerras, masacres y limpiezas étnicas en nombre de los derechos humanos. La mayor potencia militar del planeta usurpa la expresión y aduce razones humanitarias cada vez que derroca gobiernos o envía tropas de ocupación. Es necesario reflexionar sobre esto. La constitución de redes orientadas a preservar jurídicamente al individuo del poder del Estado es imprescindible para cualquier democracia que se precie de tal. Pero los derechos humanos desbordan lo jurídico y aquí sólo puede intervenir el pensamiento. Derecho a la singularidad, derecho de cada cual a “cultivar su legítima rareza”, derecho a la locura y al secreto, derecho de lo que es irreductible a la ciudadanía y a la razón jurídica, son derechos que no tienen ni pueden tener correlato en la ley. Sin embargo, existen. Y la humanidad, si algo quiere decir, se define también por ellos.

para aportar a construir una mapa de la estupidez local , recordar que a Diego Tatián lo echaron de La Voz del Interior por criticar el concepto de liderazgo de la super mega universidad formadora de "líderes" siglo 21.
también ese diario, como parte de la política de estupidización neo conservadora, había echado a jorge barón biza.

Epílogo

¿Por qué ya no me sirven las bienaventuradas
estructuras y tramas y las rimas, ahora,
cuando deseo escribir, no de lo que recuerdo,
sino de aquello nuevo que imagino?
Oigo el sonido de mi propia voz:
"El ojo del pintor no es una lente,
tiembla cuando a las luces acaricia."
Pero a veces me ocurre que todo lo que escribo,
con el arte gastado y mi vista cansada,
parece una instantánea llamativa,
rápida, exagerada, tomada de la vida,
pero inmovilizada por los hechos...
La concurrencia de lo irreconciliable.
Pero... ¿Por qué no contar lo que ha ocurrido?
Agradezcamos ese don exacto
que Vermeer otorgó a la luz del día
para cruzar un mapa, como lo hace la marea,
hasta alcanzar, segura en su añoranza,
a la chica ofrecida por su cuadro.
Somos pobres acciones transitorias
y por ello advertidos
de que a cada figura de la foto
debemos otorgarle su nombre verdadero.

Robert Lowell en Día a día, versión de Luis Javier Moreno, pésimo traductor, pero es el que tenemos.

segunda fase

Entra fantasma, fantasma, cierra la puerta,
quédate conmigo. Afuera andan con un campo de
lechuza ciega.

Entra, fantasma, no encenderé la lámpara, no
pediré mirarte el lugar de los ojos, no intentaré los
brazos, serás fantasma, quédate conmigo.

Arnaldo Calveyra. Libro de las mariposas.
Alción Editora.

mes de los vientos

Era en agosto. Estaba comiendo una manzana en la vereda antes de entrar al club para el entrenamiento semanal de hockey. La luz rabiosa del sol hacía que me tapara la cara con la mano en la frente. Una ráfaga y la pulpa blanca de la manzana se llenó de tierra.

Ahora Ulises descansa en la terraza, en el sol de la siesta, y su pelo blanco blanco y negro revuelve el viento que viene del norte.

este jueves, todo será maravilloso

tarkovski y el jeroglífico

Por el contrario, el conocimiento y el descubrimiento artístico surgen cada vez como una imagen nueva y única del mundo, como un jeroglífico de la verdad absoluta. Se presentan como una revelación, un deseo del artista, un deseo apasionado que refulge repentinamente, un deseo de acogida intuitiva de todas las leyes del mundo, de su belleza y su fealdad, de su humanidad y su crueldad, de su ser ilimitado y de sus límites. Todo esto el artista lo reproduce en la creación de una imagen que de manera independiente recoge lo absoluto. Con ayuda de esta imagen se fija la vivencia de lo interminable y se expresa por medio de la limitación: lo espiritual, por lo material; lo infinito, por lo finito. Se podría decir que el arte es símbolo de este mundo, unido a esa verdad absoluta, espiritual, escondida para nosotros por la práctica positivista y pragmática.

Andrei Tarkovski en "El arte como ansia de lo ideal", Esculpir en el tiempo.

para la mañana

"María pensaba en que las bodas fuesen honrosas y cumplidas, más que en su propia boca, que intercede ahora por vosotros. Las antiguas romanas se contentaban con agua por bebida, y Daniel desdeñó los manjares y adquirió la ciencia. Bello como el oro fue el primer siglo: el hambre hacía sabrosas las bellotas, y la sed trocaba en néctar los arroyos. De miel y langostas se alimentó el Bautista en el desierto: por eso es tan glorioso y grande como en el Evangelio se os manifiesta".

Dante en el Canto vigésimo segundo de El Purgatorio.

a la siesta

en el living las moscas vuelan
siguen el ritmo de keith jarret

poder apreciar la belleza: un don suficiente para vivir

ya llega

Espectador

http://youtube.com/watch?v=FAZYzwunwqg

mariposas

31

los pontones sustituyeron a los puentes, en los parques
hay tumbas, los niños hacen flautas
de hueso y las tocan cuando anochece
qué canto más triste el de los barcos desaparecidos.

brane mozetic. metujli/maiposas. gog y magog.

estática

si total
para qué
levantarse
a esta hora
con este frío
andar por la casa
romper la posición fetal
en medio de esta panza oscura
bajo el roce de las sábanas
ponerse en movimiento
en esta tumba tibia
para romper el silencio
y escuchar el chirrido de la cama
que me avisará de nuevo
que tengo que ponerle aceite
que hace años debería haberlo hecho.

Diego Formía.
Crol. Ediciones Cartografías Archipiélago
Río IV-2006

lecturas y alegría!

de paseo por la chimenea

quizás sea el último

Borrón

Nada deben a la época
esas líneas, dragones y robots
que mi hijo aprieta contra el pecho
mientras corre junto al chaparrón
hacia esta pieza

trabajó con el imperio de la noche
en su raíz

sólo un borrón
aparece
en los papeles
así como su sombra
atravesando el patio del presente.

Alejandro Schmidt, en Llegado así.

hipótesis

que el alimento para gatos se llame whiska, ¿vendrá de whiskería?

mudándose

Algunas ideas mientras embalo

1. Como dijo A, definitivamente los diarios sábanas son más apropiados.
La cara de Facundo Arana enrollada en el gancho para colgar plantas es definitivamente eso: apropiada.

2. La naturaleza de una persona puede deducirse de a) materiales que embala, b) materiales con los que embala.
a) Nosotros somos un montón papeles
b) No es lo mismo quien envuelve sus platos con las páginas de los clasificados y sección deportes, a quien los guarda provisoriamente entre las páginas llenas de títulos de colores y dibujos de, por ejemplo, el radar.
También hay una diferencia sustantiva entre quien colecciona cajas con insistencia un mes antes de mudarse y empieza a mirar con cariño cualquier deshecho que tenga potencial de embalaje, y quien alquila canastos que en un día se llenan, en otro se vacían, y al otro se devuelven para que empiecen de nuevo su ciclo mudador en otra parte.
Las cajas son una convivencia larga. Primero apiladas como tótem en el living hasta que “invierten el movimiento” (verso de A) y se llenan. Después se cargan, se descargan, se vacían de a poco, y quedan flotando en la nueva vida, mojón de eso que acaba de pasar a otro tiempo verbal.

3. Descubro finalmente la utilidad del Radar (con lo que se aclara mi posición en el punto 2b). No sólo del Radar, Le Monde Diplomatique y la Haciendo cine tienen un papel suave que sirve para hacer bollos de relleno en esas cajas que van a llevar el rótulo de frágil. Sin aliento (periódico BAFICI) en cambio, ni por su tamaño -tabloide- ni por su papel – áspero y de gramaje superior al del diario- califica. Ese sería, a mi modo de ver de hoy, un ejemplo de periodismo inútil.

4. Si somos tan pobres, ¿por qué esta montaña de cosas insiste en ser nuestra?

5. Me mudo porque necesito una excusa para descartar objetos que no tienen otro sentido que la nostalgia, y su contraparte la acumulación. Me mudo para poder tirar esa bolsa llena de boletos de colectivos, subtes y trenes, una postal engrasada de dos años en la cocina, la tira de papel que se rompió y sigue pegada a la pared, el trapo fiel que limpió tantas veces la mesada después de cada comida y que ya merece jubilarse.

sudek uno más

sudek

Lima de carey

abro y cierro el cierre de mi bolsito manicure

y vuelve a llamar ella

reclamándome la lima de mango de carey.

jamás se la voy a dar

no por la lima

sino por la historia sentimental

por tantas lágrimas que hicieron

barro con el polvillo de mis uñas

apretando el carey, para evitar otra lágrima

y mirar fijamente la uña limada, para

no demostrarle que estoy llorando.

ella sabe.

por eso llama

y la reclama.

ella quiere esa lima

ella quiere mi lima.

ella quiere que yo deje de mirar su mango

de carey

ella quiere que la mire a ella

pero no la voy a mirar.

esa lima de mierda, me dice ella

esa lima de mierda no vale nada.

yo sé.

yo sé. no le voy a dar esa lima de mierda

a esa que era mi amiga

y que ahora me llama

reclamándome

esa lima de mierda

de mango de carey

que no vale ni tres pesos

y que es mía

porque ella me la regaló

porque ella la compró para mí.

para mi cumpleaños

ella no tiene idea de lo que es cumplir 23!

Ahora me voy corriendo

a publicar este poema

en la revista de moda

para que todas mis amigas sepan

que ella me recama la lima de carey.


María Medrano.

desde lejos

- ¿Pero nunca te divertiste ni aprendiste nada útil, Tatie? – preguntó mi mujer.
- Pude aprender mucho sobre Michael Arlen, si hubiera escuchado, y he aprendido cosas que todavía no tengo puestas en perspectiva.
- ¿Es Scott feliz alguna vez?
- Acaso.
- Pobre hombre.
- Aprendí una cosa.
- ¿Cuál?
- Nunca salgas de viaje con una persona que no amas.
- Estupendo.
- Sí. Y nos marchamos a España.
- Sí. Y faltan menos de seis semanas. Y este año no permitiremos que nadie nos estropee el viaje, ¿verdad?
- No. Y después de Pamplona nos iremos a Madrid y a Valencia.
Ella runruneó como un gato.
- Pobre Scott – dije.
- Pobre todo el mundo – dijo Hadley –. Ricos los gatos que no tienen dinero.
- Tenemos mucha suerte.
- Hay que ser bueno y conservarla.
Para tocar madera golpeamos los dos en la mesa, y el camarero vino a preguntar qué queríamos. Pero lo que queríamos no podía dárnoslo ni él ni nadie, ni aparecía golpeando en mesas de madera ni en veladores de mármol, que es lo que aquello era en realidad. Pero no lo sabíamos entonces, y nos sentíamos muy felices.


Ernest Hemingway en París era una fiesta, traducción de Gabriel Ferrater.

en el mudo corazón del bosque

Yo no estoy soñando, lo recuerdo, olvidé como se
soñaba;
quizás esto sea un mar, bien puede ser la tierra,
encima el cielo deshaciendo su cabellera.
Esto no es un mar sin olas, es una lámina descolorida,
un día muerto por dagas invernales, un día fusilado
por lluvias.
De pronto lo rompen manotazos de campanas,
tictaqueos de sombras,
y se cierra como una cuchillada de trenes oxidados
devorando las cerezas maduras del sol.

Propicio tiempo para levantar cruces de barro
en el pecho de mapuches asesinados, para los
caballos crepusculares
que se extravían en las acequias.
Ya lo sé, debo escaparme de los ahogados que
flotan en los pozos,
voy a beber grandes tragos de poemas silvestres
veo desde el umbral al atardecer mordiendo plazas,
aferrándose gelatinosamente a los tejados rotos,
hasta caer junto a muchachas desfloradas en
graneros solitarios
a las antiguas bodegas de la noche.

Pálidamente las horas se reúnen a jugar a las cartas
en torno a la mesa de los días,
desconozco el tren que me dejó entre ellas,
viéndolas alimentarse de cantos estrangulados,
persiguiendo a mis amigos, arrastrándolos en el río
del tedio.
Yo no sueño, todo cuanto veo es cierto, ellos pasan
del brazo de mujeres desdentadas, riendo largamente.
Una ola invade mi habitación, recuerdo a mi vecina
cantando hasta que el cielo le llenaba las manos de
azul,
yo no besé esas manos, yo tenía al viento cordillerano
arañándome, y la muerte oculta tras viejas y
profundas fotografías.
Aferrado a un puente de madera,
inclinado sobre las venas turbias de la noche
pasan botellas vacías, libros oxidados de relecturas,
el barrio de las prostitutas pobres
donde cierro los labios por no decir mi nombre.
No es nada esto, sólo que a veces siento temor de
saber quién soy verdaderamente.

Me gustaría despertar con los labios húmedos
como después de los largos besos de las sabias primas,
como si estuviese tomando café servido por mis
hermanas.
Pero si abro los ojos también estaré sumergido,
pues la lluvia hace girar su pausado gramófono,
mientras hay un nevar de alas deshechas por los días,
velorios humedecidos de vino, y esta mano helada
en mi garganta,
helada como parroquias y confesionarios que no se
desprende,
si la pudiese deshacer un billar de días felices.

Ahora lo sé, he estado siempre despierto,
mirando silenciosamente la estación sumergida
donde los huesos de las nubes hilachean los árboles.

Alguien me debe esperar –quizás algunos muertos-
pues voy hacia chimeneas rústicas, los
aserraderos vacíos,

las grandes, prestigiosas casas de madera sureña
venidas abajo
como flores destrozadas por los duros dientes del
olvido,
y busco el sol en los huertos cuyos párpados lo
esconden.

Todo me espera en la estación sumergida, nuevamente,
en la empapada de malezas, la crecida de sueños
angustiados y torvos,
mientras el tiempo detenido cierra sus pesados
portones
y confusamente respira en el mar del invierno.

Jorge Teillier
(este poema lo sacamos de la revista Música rara, nro 5)

Antes y ahora

En juveniles días a la mañana sentía regocijo,
por la tarde lloraba, y ahora, cuando más viejo soy,
dudando empiezo el día, aunque no obstante
apacible y sagrado espara mí su fin.


F. Holderlin, versiónd e Luis Cernuda.

cantan cantan las sirenas de titán

en el cielo

caserito

que caserito arrime
una banqueta a la puerta
para sentir
olor a tierra mojada
traído por el viento

que la arrime
pensando
en el pelo de la lorena
y que escuche el ruido
grueso
de las primeras gotas
en el techo de zinc

y que después se quede
mirando
en aquellos ojos negros
opaco
el resplandor del televisor



damián ríos, en el perro del poema, ed vox.

21

última noche del verano
empieza el equinoccio hacia la lentitud

Raymundo Gleyzer, cineasta y periodista desaparecido el 27 de mayo de 1976.

Durante los meses de marzo y abril la Mesa de Trabajo y Consenso del Ex Centro Clandestino de Detención, Tortura y Exterminio “Olimpo” y el Complejo Cultural Chacra de los Remedios (Parque Avellaneda) convocan a una retrospectiva del realizador desaparecido por la dictadura Raymundo Gleyzer.

Programa:

Domingo 18 de marzo. 20 hs.
Raymundo (2002)
presentado por sus realizadores (Virna Molina y Ernesto Ardito)
Duración: 127 minutos
Las tres AAA son las tres armas (1977) Realización: Grupo Cine de la Base (desde el exilio, en Perú). Nerio Barberis, Walter Tournier; Jorge Denti y Juan Lencina
Duración: 15 minutos

Lugar: C C Chacra de los Remedios – Parque Avellaneda – Avda Directorio y Lacarra
Colectivos que te llevan: 4,5,7,36,46,49,55,88,92,104,107,114,126,155,180,182

Sábado 31 de marzo 20 hs.
Los traidores (1973)
Realización: Raymundo Gleyzer
Duración: 105 minutos.
Debate con invitados sobre la situación laboral actual

Lugar: Ex CCDTyE “Olimpo” Ramón Falcón y Lacarra
Colectivos que te llevan: 1,2,5,36,46,49,63,85,86,88,92,96,107,113,114,136,153,163,182

El ciclo continuará los sábados 14 y 28 de abril.

fenómenos

"en el área de cobertura se registran lluvias y tormentas de variada intensidad en forma aislada dentro de una masa de aire cálido, húmedo e inestable" y que "un sistema frontal frío se dirige desde el océano Pacífico hacia la región".

el cine

le digo:
terminé de ver el documental sobre Raymundo Gleyzer, lloré como lloran las muchachas con las películas de J Lo...
me dice:
¿quién es J Lo, Julio López?

La tempestad

Les princes n’ont point d’yeux pour voir ces grand’s
merveilles,
Leurs mains ne servent plus qu’à nous persécuter…
(Agrippa D’Aubigné, A Dieu)


La tempestad que chorrea en las hojas
duras de la magnolia los largos truenos
de marzo y el granizo,

(Los sones cristalinos en tu nido
nocturno te sorprenden; del oro
que se ha apagado en las caobas, en los cantos
de encuadernados libros, arde aún
una grana de azúcar en el caparazón
de tus párpados)

el rayo que cristaliza
muros y árboles y los sorprende en esa
eternidad el instante –mármol, maná
Y destrucción- que en tu interior tallada
llevas como condena y que te une
más que el amor a mí, extraña hermana;
y aun el rudo estruendo, los sistros, el bramar
de panderetas sobre la fosa oscura,
el taconeo del fandango, y encima
un ademán a tientas…

Como cuando
te diste vuelta y con la mano, libre
la frente de la nube del cabello,

me saludaste –para entrar en la sombra.


Eugenio Montale, versión de Horacio Armani.

sorpresa

¡Qué afortunados somos
al poseer ventanas!
El vidrio es transparente.

He visto al muchacho
del traje de baño rojo
caminando por la calle.

7 de julio de 1984, 8.30 hs.

Allen Ginsberg, versión de Esteban Moore

Sobre el sitio baldío...

Sobre el sitio baldío,
verde,
el cielo de las cinco,
plateado en una extática dulzura.

Mujeres pasan
en la luz blanca.

¿Blanca la luz?
Una melodía profunda,
abierta y concentrada
delicadamente, a la vez,
hecha de pastos iluminados,
de puras nubes quietas,
de figuras rítmicas.

Mujeres cruzan el silencio argentino
sobre un tapiz por un momento mágico.


Juan L. Ortiz, de La rama hacia el este.

otro más

"Pero la fe, como un chacal, se alimenta entre las tumbas y extrae su esperanza más vital de estos dilemas mortales."

en Moby Dick, pág 29.

dirección

..."Pero lo que más sorprende en las 160 respuestas (110 mil palabras) es la persistencia asintomática de una palabra: fe, como si para pensar en el futuro además de imaginarlo, hubiera primero que creer en él. Para bien o para mal, pero creer al fin y no mirar atrás."

THE CATS WILL KNOW

Caerá otra vez la lluvia
sobre tus embaldosados dulces,
una lluvia ligera
como un hálito o un paso.
Otra vez la brisa y el alba
florecerán ligeras,
como bajo tu paso,
cuando regresarás.
Entre flores y alféizares,
los gatos lo sabrán.

Habrá otros días,
habrá otras voces.
Sonreirás a solas.
Los gatos lo sabrán.
Oirás palabras antiguas,
palabras cansadas y vanas
como trajes deshechados
de fiestas del pasado.
También tú harás gestos.
Responderás palabras-
rostro de primavera,
también tú harás gestos.

Los gatos lo sabrán,
rostro de primavera;
y la lluvia ligera,
el alba de color jacinto,
que laceran el corazón
de quien ya no te espera,
son la triste sonrisa
que sonríes a solas.
habrá otros días,
otras voces y despertares.
Sufriremos al alba,
rostro de primavera.

De Cesare Pavese, en Vendrá la muerte y tendrá tus ojos. Versión de Carles José i Solsora.

vehicular

vehicular

vehicular

This is the cactus land

miércoles 24 de enero --- Buenos aires, ciudad autónoma ---- 31º/23º --- parcialmente nublado

un final

..."We have lingered in the chambers of the sea
By sea-girls wreathed with seaweed red and brown
Till human voices wake us, and we drown."


The Love Song of J. Alfred Prufrock
TS Elliot

Quería tatuarse el escudo de Boca, pero le grabaron unos genitales

perdidos en la traducción

..."Amuramos a estribor, saltamos las brazas y amantillos de barlovento, cazamos las brazas de sotavento, halamos de las bolinas y las amarramos; se amuró la mesana y gobernamos a buen viaje en cuanto nos fue posible".

En página 66 de Viajes de Gulliver (Johnatan Swift), traducción de Javier Bueno, Editorial Espasa Calpe, 1967.

meteorología

tenía veinticuatro y dije

- tener veinte años es como manejar un día de lluvia

ahora me aproximo a los treinta, y afuera hay una tormenta eléctrica

señal del tiempo

"Soy una señal de estos tiempos. Yo era pobre e invisible. Ustedes nunca me miraron durante décadas, cuando era fácil resolver el problema de la miseria. ¿Qué hicieron? Nada. Ahora somos ricos gracias a las multinacionales de la droga, y ustedes se están muriendo de miedo. No hay solución, hermano. La propia idea de solución es un error ¿Ya vio el tamaño de las 560 villas miseria de Río? ¿Anduvo en helicóptero sobre la periferia de San Pablo? ¿Solución, cómo? Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. La muerte para nosotros es la comida diaria. No hay más proletarios y explotadores. Hay una tercera cosa creciendo allí afuera, cultivada en el barro, educándose en el analfabetismo, diplomándose en las cárceles, como un alien escondido en los riñones de la ciudad. Mis comandados son una mutación de la especie social. Son hongos de un gran error sucio. Estamos en el centro de lo insoluble, sólo que nosotros vivimos de él, y ustedes no tienen salida. Sólo la mierda. Y nosotros trabajamos dentro de ella. Entiéndame, hermano, no hay solución.

Marcos Camacho, jefe del Primer Comando de San Pablo, en una entrevista realizada por O Globo, párrafo reproducido por Perfil, domingo 24 de diciembre 2006

un fragmento de Ezra

"Me parece bastante sostenible que la función de la literatura en cuanto fuerza generada digna de aprecio es precisamente el incitar a la humanidad a continuar viviendo; el aliviar a la mente de tensiones, y el nutrirla, quiero decir definidamente como nutrición de impulso."

Ezra Pound, El arte de la poesía.

bailando al atardecer

Esta noche en Bs As se viene una lluvia de meteoritos

De acuerdo a los datos difundidos por los expertos del Planetario Galileo Galilei de la ciudad de Buenos Aires, faltan apenas unas horas para poder asistir al mejor show de estrellas fugaces de 2006. Es que esta noche, de miércoles a jueves, transcurre la ya famosa lluvia de meteoros “Gemínidas” que alcanzará su pico de actividad.
Lejos de las ciudades, en lugares con cielos oscuros, podrán observarse decenas y decenas de estrellas fugaces a lo largo de la madrugada a simple vista. En Buenos Aires y otros grandes centros urbanos, la contaminación luminosa opacará parte del fenómeno, pero igualmente valdrá la pena mirar al cielo.
ESTRELLAS FUGACES
Las “estrellas fugaces” son velocísimas trazas de luz que, a veces, cruzan el cielo nocturno de lado a lado. Lo curioso es que, a pesar de su nombre, de estrellas no tienen nada: son sólo partículas rocosas que entran a la atmósfera, se queman (a unos 80 kilómetros de altura) y brillan. En una noche común, pueden verse unas pocas. Sin embargo, de tanto en tanto, cuando la Tierra atraviesa los “ríos” de polvo dejados por algunos cometas, la cantidad de partículas que caen sobre el planeta es mucho mayor. Y entonces, tenemos una “lluvia de meteoros”.
Hay unas 40 lluvias de meteoros por año, pero la inmensa mayoría son muy débiles. Y en general, la lluvia de meteoros “Gemínidas” suele ser la más rica y confiable de todas (sólo superada por raros episodios de las “Leónidas”. Se llama así porque parece brotar de la región del cielo ocupada por la constelación de Géminis. Y se origina a partir de partículas provenientes del extraño Phaethon, un cometa muerto. Las “Gemínidas” son estrellas fugaces brillantes y blancas, aunque algunas son amarillas, rojas ó verdes.
Este año las condiciones son muy buenas, dado que la luz de la Luna prácticamente no molestará: nuestro satélite recién asomará sobre el horizonte hacia la 1.40 (del jueves), y sólo iluminada en un 35%, en clara fase menguante.

Qué tipazo

los galgos, los galgos...

Los animales no comprenden porque no comprenden.
Los hombres no comprenden por el Secreto.

A los dueños

A los dueños

de gatas adultas sin macho

no castradas

por razones económicas

religiosas

morales

o de simple indolencia

ni medicadas

por convicción naturista

se les recomienda

si aman verdaderamente

a sus animales

y se compadecen

de sus sufrimientos

cuando en celo

no sólo ser en esos días

muy considerados y pacientes

sino meterles

un dedo en la concha

frotándolo muchas veces

para darles placer.

Se sugiere el meñique

recubierto o no por goma;

en general

las gatas prefieren

a pesar de los riesgos

y al menos

según mi experiencia

que no

------------------------

Darío Canton.

De la misma llama.

Tomo III. De plomo y poesía (1972- 1979)

Libros del Zorzal.

Miro por la ventana...

Miro por la ventana la luz última

de lámparas bajo algas profundas, y quisiera

a la orilla del río estar y de los campos:

qué olas vendrán del este, tímidas y fosfóricas

con esquilas perdidas sobre vagas espumas?

Juan L. Ortiz, en El ángel inclinado

la gran salina

La locomotora ilumina la sal inmensa,
los bloques de sal de los costados,
los yuyos mezclados con sal que crecen entre las vías.
Yo vacilo…
y callo…
porque estoy pensando en los trenes de carga
que pasan de noche por la Gran Salina.
La palabra misterio hay que aplastarla
como se aplasta una pulga,
entre los dos pulgares.
La palabra misterio ya no explica nada.
(El misterio es nada y la nada no se explica por sí misma.)
Habría que reemplazar la palabra misterio
(al menos por hoy, al menos por este “poema”)
por lo que o siento cuando pienso en los trenes de carga
que pasan de noche por la Gran Salina.
La pera trepida en el plato.
La miel se despereza en el frasco cerrado,
para desesperación de las moscas que la acechan posadas en el vidrio.
Pero yo no me explico
y hasta ahora nadie ha podido explicarme
por qué me sorprendo pensando
en la Gran Salina.
El hombre de chaleco del salón comedor
se ha quitado los anteojos.
Los anteojos trepidan sobre el mantel de la mesa tendida.
Todo trepida,
todo se estremece,
en el tren que pasa a mediodía por la Gran Salina.
Yo me sorprendo mirando
la sombra del avión que pasa por la Gran Salina.
Pero eso no explica nada.
Es como una gota que se evapora enseguida.
Hay que distraerse, dicen.
Hay que distraerse mirando y recordando
para tapar el sueño
de la Gran Salina.
Un piano colgado como una araña del hilo
se ha detenido entre los pisos doce y trece…
Un camión pasa cargado de ventiladores de pie
que mueven alegremente sus hélices.
En 1948, en Salta,
fuimos de noche a cazar vizcachas y ranas,
y la conversación se apagó con el fuego del asado,
abrumados como estábamos por el cielo negro
y estrellado.
Nerviosamente encendíamos y apagábamos las linternas
hasta quedarnos sin pilas.
Tampoco puedo explicarme por qué sueño con pilas de linternas,
con pilas para radios a transistores.
Ni por qué sueño con lamparitas de luz,
delicadamente guardadas en sus cajas respectivas.
Ni por qué me sorprendo mirando el filamento roto
de una lamparita quemada.
Nunca he visto…
nunca he podido imaginarme
la lluvia cayendo sobre la Gran Salina.
Yo no tengo objetivos pero me gusta objetivar.
Desde chico intenté cortar una gota de agua en dos
(con una tijera).
Aún hoy intento,
apartando las cosas de la mesa
o ahuyentando amigos,
imitar, imaginarme, la lluvia sobre la Gran Salina.
Tomo una plancha caliente y le salpico gotas de agua.
pero aunque pueda imaginarme todo,
nunca podré imaginarme
el olor a salina mojada.
Anoche llegué a mi casa a las tres de la mañana.
En la oscuridad, tropecé con un mueble…
y allí nomás me quedé pensando
en lo que no quería pensar…
en lo que creía bien olvidado!
Pero en realidad me estaba escapando
del sueño estremecedor de la Gran Salina
y ahora me interrogo a mí mismo
como si estuviera preso y declarara:
“La Gran Salina o Salina Grande
está situada al norte de Córdoba,
cerca (o adentro, no recuerdo)
del límite con Santiago del Estero.”
Estoy mirando el mapa…
pero esto no explica nada.
La caja de fósforos queda vacía
a las cuatro de la mañana
y yo me palpo a mí mismo, desesperado,
con el cigarrillo en la boca…
Habría que inventar el fuego, pensarían algunos.
Yo en cambio pienso en los reflejos del tren
que pasa de noche junto al río Salado.
No puedo dormir cuando viajando de noche
sé que tengo a mi derecha
el río Salado.
Pero aún así sigo escapando del gran misterio…
del misterio de la sal inagotable de la Gran Salina.
Recuerdo cuando nos arrojábamos impunemente naranjas chupadas
Al espejo ciego y enceguecedor de La Gran Salina.
(A la siesta, cuando la resolana enceguece más que el sol.)
Esperábamos llegar a Tucumán a las siete
y a las dos de la tarde tuvimos que cambiar una rueda
junto a la Gran Salina.
Un diario volaba por el aire…
el sol calcinaba las arrugadas noticias del mundo
del diario que caía sobre la Gran Salina.
Y vi pasar varios trenes
y hasta un jet…
Los pasajeros de los Caravelle
o de los Bac One – Eleven,
no saben que esa mancha azulada,
que a lo mejor están viendo en este mismo momento,
desde ocho mil metros de altura,
esa mancha azulada que permanece durante escasos minutos,
es la Gran Salina,
la Salina Grande.
Pero el jet anda muy alto.
La Gran Salina no conoce su sombra que pasa.
Los pasajeros del jet duermen…
se sienten muy seguros.
En el jet no hay paracaídas
Los jets no caen. Explotan.
Hace unos años,
un avión que no era un jet volaba, creo, sobre Santa Fe.
De pronto se abrió una puerta
y una camarera tuvo que obedecer calladita
a las sagradas leyes de la física,
y demostrar su inequívoco apego a la ley de la gravedad.
Una ley dura como las piedras metidas en la boca de Demóstenes
que, según dicen, hablaba mucho.
Aquí hay que hacer un minuto de silencio.
Primero, por la dócil camarera sin cama del avión.
Después, por las palabras muertas,
muertas por no decir nada…
misterio, por ejemplo,
que sirve para no explicar lo inexplicable,
lo que yo siento cuando pienso en la Gran Salina,
lo que traté de no pensar un día que caminaba por la Gran Salina
tratando de distraerme y de no pensar dónde estaba,
escuchando una canción de Leo Dan
que pasaba LV12 Radio Aconquija
y el Concierto en sol de Ravel por la filial de Radio Nacional.
¿Qué pensaría Ravel, el finado,
si caminaría como yo en ese momento
por la Gran Salina.
Ravel, púdico sentimental,
te imagino tocando el piano que hoy vi colgado
entre el piso 12 y el piso 13.
Si, pobre Ravel de 1932
con un tumor en la cabeza que ya no lo dejaba componer.
Ravel tocando solo,
de noche (pero eso sí, absolutamente solo)
los “Valses nobles y sentimentales” en medio de la Gran Salina.
Estoy seguro que se hubiera interrumpido
Al escuchar el silbato lejano de la locomotora,
para ver el haz de luz a la distancia
y la penumbra sobre la Gran Salina.
Días pasados fui al Hospital.
Hace años o andaba por allí,
despreocupado y con el guardapolvo blanco.
Pero ahora, de simple paciente,
sentí el ruidito angustioso
¡Trank!
de la máquina de sacar radiografías.
¡Y que pase otro! gritó el enfermero.
Pero el otro no podrá explicarme
por qué tengo sed,
por qué voy detrás del agua cautiva de la botella
y de la sal capturada en el salero,
yo, tan luego yo,
capturado en el sueño de la Gran Salina.
Un amigo, alto funcionario estatal,
me ofreció su pase libre para viajar por todo el país.
Total, me dijo, es un pase innominado,
cualquiera lo puede usar…
si se lo presto.
El pase sin nombre me deslumbró
como la marca de la cubierta que leí y releí
cuando cambiábamos la rueda junto a la Gran Salina.
Pero después pensé en Tucumán
(mi segunda provincia)
y en las vértebras azules del Aconquija
horadando las nubes blancas.
Ahora me entero que mi amigo,
el del pase sin nombre,
se separó de la mujer.
Aquí me callo…
Pero el silencio me hace pensar ahora
en lo que no quise pensar cuando miré el pase sin nombre que me ofrecían,
en lo que dejé de pensar hace un momento…
cuando vi pasar el ascensor con una mujer silenciosa
que no me quiso llevar.
Olvidemos el ascensor perdido
y pensemos de nuevo, de frente, en la sal
(cloruro de sodio)
y en el misterio…
Pero como nada es misterio
hagamos una traducción de apuro:
miss Terio
o miss Tedio
o chica rodeada de teros asustados
o algo por el estilo.
Pero no hay distracción que valga.
El ayudante de cocina del vagón comedor
se rasca la cabeza de tanto en tanto
pero sigue pelando papas sin distraerse
en el tren que se acerca a la Gran Salina.
El ascensor perdido con la mujer silenciosa
sigue recorriendo kilómetros entre la planta baja
y el piso quince.
El sastre de enfrente que ya comió
se asoma a tomar aire con el metro colgado al cuello.
Yo pienso en comer, como se ve…
Son exactamente las 14 horas, 8 minutos, 30 segundos.
Y también, no sé por qué
pienso en el acorazado de bolsillo Graf Spee
que en los comienzos de la última guerra
se suicidó antes que su capitán
frente a Punta del Este.
El Graf Spee yace a treinta metros de profundidad.
Ya nadie se acuerda de él.
Ni siquiera los hombres-rana
que bajaron a explorar sus entrañas.
Pero hasta los hombres-rana
salen a comer a mediodía.
Y a veces, para comer,
sólo se quitan las antiparras y los tubos de oxígeno.
Todavía hay gente que se asombra viendo comer a esos hombres…
con patas de rana.
Los hombres rana reclaman al mozo la sal que se olvidó!
Dale!...Dale!
Hoy almuerzo con amigos
(si es que nos e fueron).
Miraré de costado la sal y pediré pimienta en vez,
porque tengo miedo de quedarme callado,
ya se sabe por qué.
No quiero quedarme callado
ni distraerme,
ya se sabe por qué.
En realidad no se sabe nada
del sueño de las pilas,
de la lluvia sobre la sal,
de la chica del ascensor,
del sastre asomado con el metro colgado
o del tren que pasa de noche indiferente
junto a lo que ya se sabe
y no se sabe.
……………………………………………..
……………………………………………..
……………………………………………..
Hace años creía
que “después del almuerzo es otra cosa” …
es decir que las cosas son otras
después del almuerzo.
Este poema (llamémoslo así),
partido en dos por el almuerzo
y reanudado después, me contradice.
No comí postre.
¡Siento la boca salada!
Pero no voy a insistir.
El domingo pasado,
en casa de un amigo poeta,
conocí un chileno novelista e izquierdista
que se fue a Pekín y que, posiblemente,
no vuelva a ver en mi vida.
Tímidamente, entre cinco porteños y un chileno izquierdista,
metí una frase de Lautréamont
que como buen franchute es uruguayo
y si es uruguayo es entrerriano.
Una frase (salada) para terminar (o interrumpir) este poema:
“Toda el agua del mar no bastaría para lavar una mancha de sangre intelectual.”

Ricardo Zelarayán

Por qué nos gusta tanto el río

El Alejo y su Creciente


Y pensar que nosotros le sacamos esta foto en salida al mar

Nunca estuve convencido por mí mismo de que yo existiese. Es que la imagen que me hago de las cosas que me rodean es tan inconsistente, que siempre tengo la impresión de que esas cosas deben haber vivido alguna vez pero ahora están desapareciendo. Siempre, querido señor, tengo intención de ver las cosas tal como son antes de que se me muestren. Entonces, son ciertamente hermosas y tranquilas. Así deben ser, ya que con frecuencia oigo a la gente que así lo sostiene.

Franz Kafka. Conversación con el orante.

COLEGAS

Y más colegas...

Dije chau

Dije chau
y me fui a vivir a las lechugas
con esas sábanas
el camisón
no vale la pena
suave
rugosa
la lechuga
tierna
fresca
es un hogar
ideal para el verano
verde claro
con transparencias
permite que pase
la luz del sol.

Roberta Iannamico, Tendal


.

la distancia

VI

Recibo noticias de un amigo.
Me dicen que está bien,
ha dejado su lugar
de nacimiento
y me pregunto si eso
es posible.
¿O no es verdad
que uno es un lugar
arrastrándose
por todas partes, dejando
su rastro de baba por ahí,
comparándose con calles, casas?
Pasaron veinte años
y tendría que haber dos,
tres ideas que representen algo.

Oscurece más temprano, refresca
y yo observando
en tercera persona
cada noche
la persiana rota
de un departamento en un piso catorce.

Están los que se duermen mirando canales de noticias.

Se firman tratados todo el tiempo.
Programan suplementos culturales
y hay ayudantes de cátedra
que proveen el soporte teórico
pero eso no impide volver
a hablar de un perro
cualquiera, uno negro
un perro perro moviendo la cola

Esto es un recuerdo: llueve
sin adjetivos sobre una calle de tierra
y cuesta reconstruir
algunos detalles, más fácil es inventarlos.
Lo demás se puede resolver
con buena respiración
porque una cosa es vivir
del aire y otra aprender a respirar
o inventar detalles verdaderos
para inviernos falsos.

No se trata de apagar todos los ruidos.

Se trata de darles la razón a los que dicen
que hay que salir a al calle
con monedas de veinticinco y buscar
un teléfono público
para decir encontré ropa triste en un cajón .

¿Oís esa música que me roza?

de Damián Ríos, en La pasión del novelista.

Bell Ville

Cine en el Centro Cultural Chacra de los Remedios - Parque Avellaneda

Programación a cargo de la Comisión de Cultura de la Mesa de Trabajo y Consenso de Parque Avellaneda – Con la colaboración especial de la Cinemateca Francesa y el Proyecto Bol Ar -

Sábado 4

16 hs. Ciclo Documental francés

IAN PALLACH (1969) Dir: Raymond Depardon (12’)
A principios de 1969, Raymond Depardon, cofundador de la agencia fotográfica Gamma, junto a Michel Honorin viaja a Praga para filmar el duelo popular por la inmolación de Ian Pallach.

YO UN NEGRO (1959) Dir: Jean Rouch (70’)
Unos jóvenes nigerianos dejan el interior de sus tierras para ir a buscar trabajo en Costa de Marfil. Desarraigados en medio de la civilización moderna, llegan a Treichville, barrio popular de Abidján. El héroe que relata su historia se hace llamar Edward G. Robinson, en honor al actor estadounidense. Asimismo, sus amigos han tomado seudónimos para forjarse simbólicamente una personalidad ideal. Un film que marca el nacimiento del cine africano.

18 hs. Ciclo de cine argentino: Óperas primas
EXTRAÑO (2004) Dir. Santiago Loza

Axel ha dejado su profesión. Deambula entre los seres y las cosas. Hay en su transitar una cierta conciencia de un tiempo final. Un día conoce a una muchacha embarazada. Ella está sola y entre ambos nace una relación de mutua compañía, algo próximo al amor.

C/ Julio Chavez, Valeria Bertucelli, Eva Bianco

Domingo 5

Muestra del Proyecto Bol Ar

BOL-AR es un proyecto de integración audiovisual argentino-boliviano. Plantea un puente entre realizadores de Bolivia y comunidades y organizaciones sociales en Argentina, donde residen cerca de tres millones de bolivianos.BOL-AR busca la difusión realizaciones audiovisuales pertenecientes a organizaciones y movimientos sociales que, colectivamente, construyen espacios de exhibición y debate para sus realizaciones.

15 a 16.30 hs / programa 1:

METERLE MANO A LA EDUCACIÓN: Los estudiantes, los trabajadores, las comunidades indígenas meten mano a la educación. Así, vemos la creación de la UPEA y el rescate de lenguas y culturas ancestrales.

URUS GENTE DE AGUA (8 min, Bolivia, 2005, DVD) D: Iván Molina Velásquez / Video Joven - Escuela Cine El Alto (ECA);

DARSE UN TIEMPO (10 min, Bolivia, 2005, DVD) D: Liliana de la Quintana / Producciones Nicobis;

¿ALGUIEN SABE LEER Y ESCRIBIR EN AYMARA? (9 min, Bolivia, 2004, DVD) D: Colectivo Consejo Ohana / Noticiero Internacional de Barrios;

HISTORIA DE LA UNIVERSIDAD PUBLICA DE EL ALTO – UPEA (19 min, Bolivia, 2005, DVD) D: David Ticona / Video Joven; MAÑANA SERÁ (10 min, Bolivia, 2005, DVD) D: Fernando Peredo / Escuela de Artes Audiovisuales;

LOS PUÑOS SEGUIRÁN ERGUIDOS (22 min, Bolivia, 2004, DVD) D: Raquel Balcázar / Videourgente
17.00 a 18.10 Hs / programa 2:

DEL TRABAJO A LA CALLE: En un país con minas cerradas y mineros re-localizados, con empresas públicas privatizadas, con redes ferroviarias desarticuladas y pueblos desmantelados, las y los trabajadoras/es toman las calles y luchan por sus derechos.

POR SIEMPRE MINEROS (8 min, Bolivia, 2004, DVD) D: Hijos de mineros Villa Santiago II / Noticiero Internacional de Barrios;

GÜAQUI (13 min, Bolivia, 2005, DVD) D: Edwin Hunca C. / Video Joven - Escuela Cine El Alto (ECA);

QUIERO SER LIBRE SIN DUEÑO (32 min, Bolivia, 2005, DVD) D: Alfredo Ovando / Producciones Nicobis;

LAB - DESASTRE DE LA CAPITALIZACIÓN (18 min, Bolivia, 2006, DVD) D: Raquel Balcázar / Videourgente

18.30 a 19.10 hs / programa 4:

PARIENDO MIRADAS: Experiencias donde la realización audiovisual se articula, funde, liga con intervenciones artístico-políticas. Las imágenes están cargadas de la sensibilidad de mujeres realizadoras que se apropian del video para sus luchas cotidianas cuestionando, analizando y denunciando el orden patriarcal que encorseta a las mujeres. En la diversidad de realizaciones se reconocen búsquedas expresivas, de lenguajes, de sentidos y creatividad en los modos de mirar y de ser miradas.

ACCIONES CALLEJERAS Mujeres creando

SANGRE (7 min, Bolivia, 2001, DVD); LA CALLE (8 min, Bolivia, 2001, DVD);

¡A CHONCHOCORO! MUJERES BOLIVIANAS CONTRA LA IMPUNIDAD (22 min, Bolivia, 2005, DVD) D: Marta Cabezas - Laura Cabezas

Monumento a la Pelota

Sala de autopsias

Raymond Carver

En esos tiempos yo era joven y tenía la fuerza
de diez hombres
para todas las cosas que me proponía.
Parte de mi trabajo nocturno
cuando el forense terminaba sus tareas
era limpiar la sala de autopsias.
Ahora bien, algunas veces
terminaban temprano, otras demasiado tarde.
Para que no me aburriera
dejaban objetos olvidados en la mesa de trabajo.
Un pequeño bebé quieto como una piedra y frío como la nieve
o un negro corpulento de pelo blanco
con el pecho partido al medio y todos sus órganos vitales
flotando en una bandeja junto a su cabeza.
El agua fluyendo del tubo de goma,
las luces resplandecientes sobre mi cabeza.
Una vez dejaron una pierna de mujer
bien formada y pálida sobre la mesa.
Yo sabía para qué era la pierna,
en ocasiones los había observado.
A pesar de eso me quedé sin aliento.
Al llegar a casa a la noche mi mujer me decía
“Dulce, todo va a salir bien. Podemos hacer cambios
vivir de otro modo”. Pero esto no es tan fácil.
Ella tomaba mi mano entre las suyas, con fuerza,
yo me reclinaba en el sillón y cerraba los ojos.
Pensaba en…cualquier cosa. No sabía en qué.
Dejaba que ella llevara mi mano a sus senos.
En ese punto yo abría los ojos y miraba el cielorraso o el piso…
Entonces mis dedos se perdían hacia su pierna, tibia y bien formada,
que ante la más suave caricia se levantaba ligeramente y temblaba.
Mi mente estaba confundida y vacilante.
Nada sucedía. Todo sucedía.
La vida era una piedra que se iba gastando y afilando.

(versión de Fernando Kofman en Poesía minimalista norteamericana)

Racionalidad acotada

(...) El ser humano está sujeto a agudas limitaciones cognitivas relacionadas con sus propias carencias y con la multidimensionalidad del mundo. Esto determina que la suya sea una "racionalidad acotada": esto es, no puede realmente buscar ni hallar soluciones óptimas. Su capacidad de atención es limitada, la agenda de problemas a la que se puede atender es corta, la búsqueda de información tiene costos crecientes, los criterios que orientan esa búsqueda están sesgados por factores inconcientes y rutinas operacionales, y la información está lejos de fluir libremente. Como consecuencia, el método típico de decisiones es por medio de pruebas y errores, basado en el hallazgo de soluciones subóptimas (simplemente "satisfactorias") que proponen una rudimentarias teoría de las conexiones causales que rigen los problemas que se buscan resolver." Guillermo O'Donnell


“Acumular información. Ser muy racional. Eso ha sido la cultura y por eso lo detesto. Nunca formé parte de esa concepción. No me va. Soy muy pragmática: aprendo haciendo. Creo que los libros sirven para confirmar lo que se aprendió en la práctica y no para llenarse la cabeza con preconceptos. Prefiero equivocarme con la intuición que con la inteligencia, porque si después de pensar y evaluar todos los riesgos te equivocás, sos un tarado.”Nacha Guevara, 3 de julio de 1988.

planchadita, planchadita, planchadiiiita

conciencia pop

conversación entre dos guardia urbana

- che, viste el tipo este, fraticelli... aunque vos no ves mucha tele
- no, no mucha, pero qué?
-viste, el chabón que mató a la hija y ahora lo liberaron...
-ah sí, sí..
-¡es igual a iggy pop!

Epitafio General

Nací entre gentes
que no creían
en el alma.
Yo tenía una
pero no lo dije
porque me hubieran
matado de algún modo.

Héctor A. Murena

“Se necesita que la locura carnicera sea extraordinariamente imperiosa para que empiecen a perdonar el robo de una lata de conservas (…) Cierto que estamos acostumbrados a admirar cotidianamente a colosales criminales a quienes el mundo entero venera, junto con nosotros, la opulencia, cuya existencia se revela sin embargo, en cuanto se examina de cerca, como un ininterrumpido crimen cada día renovado; pero esas gentes gozan de gloria, de honores y de poder, sus delitos están consagrados por las leyes, mientras que tan lejos como uno pueda trasladarse en la historia todo nos demuestra que latrocinio venial, y sobre todo de alimentos mezquinos como bocadillos, jamón o queso, atrae implacablemente el oprobio terminante, la desaprobación categórica de la comunidad, el deshonor automático y la vergüenza inexpiable, y esto por dos razones: primero porque el autor de tales fechorías generalmente es pobre y tal estado implica, por si mismo, una indignidad capital, y segundo porque su acto comporta una especie de tácito reproche a la comunidad. El robo del pobre se convierte en una maliciosa aprobación individual. Por consiguiente la represión de los menudos latrocinios se ejerce en todos los países con extremos rigor, no sólo como medio de defensa social, sino, y sobre todo, como una severa recomendación a todos los desgraciados a mantenerse en su sitio y en su casta, atribulado, gozosamente resignados a morir de miseria y de hambre por todos los siglos de los siglos… Hasta el presente, sin embargo, en la República de los ladronzuelos tenían cierta ventaja, la de ser privados del honor de tener que llevar las armas patrióticas. Pero a partir de mañana todo va a cambiar, a partir de mañana todo va a cambiar, a partir de mañana, yo, ladrón tomaré nuevamente mi puesto en el ejército. Estas son las órdenes. En las altas esferas se ha decidido correr un tupido velo sobre lo que llaman “mi mal momento”, y esto en consideración de lo que también intitulan “el honor de mi familia”. ¡Qué benignidad! ¿Acaso es mi familia la que va a servir de colador y de criba para las balas? Me tocará a mi solo. Y cuando esté muerto ¿acaso el honor de mi familia me hará resucitar? Mira, estoy viendo a mi familia, una vez pasadas las cosas de la guerra, porque todo pasa, estoy viendo a mi familia alegre y retozona, los domingos, en los céspedes de un nuevo verano… Mientras que a tres metros bajo tierra, yo, el papá, lleno de gusanos, y mucho más infecto que un kilo de mierda de la que siembran los caballos en los desfiles, pudrirá fantásticamente con toda su decepcionada carne…” Louis Ferdinand Celine. Viaje al fin de la noche.