límites

Aunque los seres sensibles son innumerables, hacemos voto de salvarlos. Aunque nuestros malos deseos son incontables, hacemos voto de suprimirlos. Aunque la enseñanza no tiene límites, hacemos voto de abarcarla toda. Aunque el budismo es inalcanzable, hacemos voto de lograrlo.

dos en uno

Alción editora y Documenta escénicas
invitan a la presentación del libro


Miércoles 22 de octubre a las 20 hs
.
Presentan: Claudia Santanera
.
Música: José Ianniello ( Guitarra, Bs As)
.........Emilia Daveloza ( Saxo, Cba)
.
Proyección y fotografía: Melina Passadore

Documenta escénicas: Lima 364, Córdoba.


¡La próxima vez ponerse de acuerdo, si vous plait!

festen

Funeral de La Creciente

La editorial que cambió el rumbo de la lit. cordobesa cierra sus puertas y ventanas. Y para eso, hace una fiesta. ¿Cuándo? El sábado 18 a las 00 hs. ¿Donde? En casa 13, pje Revol casi esquina Belgrano (¿donde iba a ser, sino?). Habrá musiquita a cargo de Tami Villoslada, las chicas mirabile, Richi Cabral y la mesma edit. La Creciente. Habrá tragos eróticos a cargo del zorro monsalvo. Habrá lectura del tarot de la mano de cuqui. Y habrá sorteo de libros y lágrimas. Pero no teman. Algún día, junto al fuego, nos reuniremos.Más información: www.casa13.blogspot.com // www.aguasbajanturbias.blogspot.com

habrá que tomarse el Intercórdoba

revisitando un clásico III

¿Olvidaste ya tu primera intención,
el lenguaje?

¿Qué lenguaje? "El pasado es para aquellos que
vivieron en el pasado", es todo lo que ella me dijo.

Shhh! El viejo duerme

-todo para las mareas, no hay río,
silencio ahora, se tuerce y gira
en sus sueños.

¡El océano bosteza!
Es casi la hora

Paterson, NJ, 9 de enero de 1850-. . . Al ser
sorprendido, Johnson prguntó por qué lo ataban: ¿Qué he
hecho? . . . Lo llevaron hasta la escena del crimen y allí le
mostraron las víctimas de su crueldad, pero esa visión no le
produjo otro efecto que el de una expresión de piedad, al
mismo tiempo que negaba haber participado en esa matanza
inhumana.

"¿Qué he hecho?"

- ¿para convencer a quién? ¿a la anguila?
habituadas están a la muerte y en ella
se regocijan . .

Asesinato.

- no podrás creer
que todo pueda comenzar otra vez, otra vez, aquí
otra vez . aquí
Despierto de un sueño, ese sueño
del poema total . ligado al mar,
asciende, un mar de sangre
- el mar que bebe en todos los ríos,
disfrazado, guiado
por el sábalo y el salmón .

Pero el tiempo del mar, dicen, es un arrullo
como el del sueño . la hierba
flota, semillas en ella .

¡Ah!

algas que flotan, palabras que flotan, que intentan
atrapar las semillas .

Te advierto: el mar no es nuestro hogar.
el mar no es nuestro hogar

El mar es nuestro hogar, hacia el que todos los ríos
(muertos) corren .

el nostálgico mar
mojado en nuestro llanto
¡Thalassa! ¡Thalassa!
llamándonos a casa .
Te digo: poné cera en tus oídos
contra el hambriento mar
¡no es nuestro hogar!

. a ahogarnos nos arrastra, en pérdidas,
remordimientos .

El mar no es nuestro hogar .

- aunque las semillas floten entre la espuma
y las algas entre pardas hojas
y blandas estrellas de mar .

Y sin embargo llegarás a él, ¡llegarás! La
canción vive en tus oídos, hacia el Océano
donde el día se ahoga .

¡No! No es nuestro hogar,

Y sin embargo llegarás a él, sangriento y negro mar
del orgullo. Llegarás a él. Semilla
de Venus, a él volverás . hacia esa
mujer, joven siempre, inmóvil, sobre una ostra jaspeada, roja
rosa

¡Escucha!
¡Thalassa! ¡Thalassa!
¡Beber, beber de él y emborracharse!
Thalassa
inmaculada: nuestro hogar, nuestra nostálgica
madre en donde todos los muertos, envueltos otra vez
lloran y llaman para que volvamos .
¡el sangriento negro mar!
herido sólo por la luz, un diamante vuelto
por la luz . ¡desde donde sólo el sol
se eleva sin mojar sus alas
de fuego!

. . no es nuestro hogar. NO es
nuestro hogar.

John Johnson, de Liverpool, Inglaterra, fue condenado por el
jurado después de una conferencia de veinte minutos. El 30 de
abril de 1850 fue colgado ante los ojos de miles que se habían
reunido en la montaña de Garret y sobre techos adyacentes para
presenciar el espectáculo.


Así el estallido
el eterno cerrarse
la espiral
el último salto mortal
el fin.


William Carlos Williams en Paterson, libro cuatro. Traducción: Sergio Raimondi

y vení

o hacelo

hacela

fogonazos

Los recuerdos infantiles poseen una extraña cualidad volandera, y zonas de oscuridad rodean los espacios de luz. Los recuerdos de infancia son como velas encendidas en una hectárea de oscuridad, e iluminan escenas inmóviles, separándolas de la negrura circundante.

Carson McCullers, en El orfanato, en El aliento del cielo (Trad de José Luis López Muñoz).

simpatía retro

esta mañana me tomé un colectivo. crucé el centro a bordo, por la avenida general paz y luego velez sarsfield. bastante distraído. a la altura de la calle 27 de abril cerré el libro y empecé a mirar por la ventana. en las paredes toda una novela de los setenta: el pueblo unido jamás será vencido. tosco por siempre (o algo así), y otras más. Firmante: ERP.
Sí, como se lee. Y la estrella. Aerosol rojo.

devota

próxima estación

Manual de lectura: revisitando un clásico II

EL VERBO INGLÉS ANTE LA ACCIÓN DEL FUEGO

La casilla del guardabarrera de Bahía Blanca Sur
tiene dos pisos: ladrillo abajo y arriba chapa y madera.
Abajo, sobre lo rojo, hierro: "Es prohibido
transitar por las vías". Los ingleses
armaron sus frases desde los cimientos
con voluntad igual a la de sus arquitecturas:
funcionales y con vocación de eternidad,
pero aquí la localía impone sus límites,
menos por la acción razonada de los ciudadanos
que por la inercia convulsa de los paisajes
-Y alto ardió ayer la casilla, y cenizas quedaron
de la madera que cruzó el océano, y las chapas,
en el momento culminante del calor,
volaron sobre los cascos de los bomberos.
Luego encontraron entre las insistentes paredes
pedazos de vidrio y un hombre asado.
Si existieran, sería posible conjeturar
que el humo espeso y tentador, en volutas
negras revueltas subiendo hasta sus mesas,
habría complacido a los dioses del lugar.

uno de calveyra

Mandarte noticias por las pandorgas, por el hilo invisible de las venas.
Oírse la respuesta con el oído sobre la tierra del campo.
He corrido al lugar de donde se volaron esos pájaros, de allí vuelvo, de ese lugar vacío entre las manos.

Arnaldo Calveyra, Libro de las mariposas

Historia de las plantas

II

Y ESTO SE CUENTA DE ESAS PLANTAS

Algunas lloran en los calendarios de la primera luna.
Lloran por arrancarse y caminar hasta las parturientas a
beberle los coágulos.
Debajo de sus negras raíces,
crecen ya, sordamente, caracoles y vivas esmeraldas.
Sus flores, como en círculo, arrojan las fragancias a los
mágicos sueños.
El aire se envenena con su leche, el fuego se hace verde
con sus hojas, los ropajes se queman con su incienso.
El escriba conserva su memoria y el sabio le da nombre a
los metales.

Esto se sabe de esas plantas.

Lo demás está escrito en la primera crónica de los
ausentes Hombres del Perfume.

Romilio Ribero, Libro de Bodas, Plantas y Amuletos. Alción editora.

813

Este plácido polvo fue señores y señoras

y niños y niñas -

fue risas y habilidad y suspiros

y vestido y rizos.

Este pasivo lugar viva mansión del verano

con flores y abejas

cumple su ciclo oriental

luego cesa, como éstos -

Emily Dickinson traducida por Silvina Ocampo, en Poemas, ed Tusquets.

¿llegó la antimoralina anonimofóbica?

Necesitás un aborto?

Como puedo hacer un aborto? Un aborto médico usa una combinación de medicamento para causar la terminación no quirúrgica de un embarazo de hasta 9 semanas (el aborto con medicamentos).

Dos Chicas de la Plástica

Música que conocí gracias a Leti.
Blog de Aneta

revisitando un clásico

En la cocina

la llama de la hornalla

oscila detrás del Guasuncho, que

se cree el héroe del Barrio Pepsi

pero que nunca salió de estas cuadras

a no ser para cobrar una renta.

Guasuncho, de visita en la cocina

él, que hace unos años fundó

una pseudo célula clandestina y después se puso

a vender biblias para el Ministerio de Ondas de Amor y Paz.

Ahora rehabilitado, con restos de chicle en el labio inferior

de su sonrisita parapolicíaca dice

hesitante

loco

loco, yo era amigo de Luca.

Guasuncho cuenta de una minita

que, siguiendo los pasos de su hermana mayor,

usa una remera donde un águila sostiene

el bate de beisbol en una garra y laureles en la otra.

En dos semanas cambió menos que en la media hora donde

hablamos del futuro en tiempo pasado.

El parlante roto, dice Guasuncho

hacía que la canción,

Blondie, se escuchara de a ráfagas, arrastrada

hasta la pieza desde otro lugar

menos pensado; después de la escena

de celos en el comedor coreano algo

quebró la sucesión de los hechos

y entonces, todo indicaba que era él,

no era yo, dice Guasuncho, con un envase

en la mano, ni ella, una mujer

sacando un jean del bolso

los personajes que a la otra mañana se movían detrás

de la vidriera mal enjabonada

en el San Cristobal Laverap.

Nadie comenta salvo Confuncio

que comparando de reojo al Guasuncho

con una diapositiva de cuando tenía 17

le dice, nunca debiste confiar tanto

en alguien que le pone Heráclito a su gato.



Martín Gambarotta, PUNCTUM

He tenido una pesadilla.
Ya lo sé.
¿Te cuento qué pasaba?
Si quieres, sí.
Yo tenía un pingüino de esos que les das cuerda y echan a andar y mueven las aletas. Estábamos en la casa donde vivíamos antes y el pingüino aparecía por una esquina pero nadie le había dado cuerda y yo me asustaba mucho.
Tranquilo.
En el sueño daba mucho más miedo.
Lo sé. Hay sueños que dan mucho miedo.
¿Por qué he tenido esa pesadilla?
No lo sé. Pero ya pasó. Voy a echar un poco de leña al fuego. Tú duerme.
El chico no replicó. Después dijo: La cuerda no giraba.

La carretera, Cormac Mc Carthy. Traducción Jesús Morillo Fort

Qué hacés mirando las olimpíadas

Final alternativo Season Four

El Maldonado

Verano.

Desde la esquina donde algunos hombres
hicieron con basura y fuego hace un rato
una ceremonia llega ahora hasta su casa
el olor a plástico y madera quemados.
Al anecdotario del verano va a agregarse,
si hay tiempo, algunas hazañas más:
brindis en cadena y sobremesas sin fin,
discursos, cháchara y verso, pero después
la ropa liviana va a migrar al fondo de un placard,
y la vista de esas sillas en el patio,
en ronda, tal como quedaron al final
del último asado, va a proyectar de nosotros
una imagen irreconocible. ¿qué fue lo que se dijo
y con qué objeto? en el calendario
un círculo en birome entrevisto al pasar
le recuerda la proximidad de un cumpleaños.

Miguel Angel Petrecca
Ediciones Gog y Magog

Peronismo

cuenta que una mujer, de unos 40 años, con un sueldo relativamente alto en la administración pública, se tatuó, sobre su resplandeciente busto de silicona, una V y P, (imposible reproducir el símbolo con el teclado). alguien dice que eso es convicción, y agrega: "todos vivimos de opiniones, pero no tenemos convicciones". un tercero trata de dilucidar la diferencia entre ambas cosas y propone: Convicción = opinión +acción.

tecnodelía

¿se olvidaron del conflicto del campo?

gabo ferro

Sacado, por supuesto, de youtube. Más y más

Ready - Made

Liberación de 3 pollos [Toledo]El 30 de julio rescatamos a tres pollos de una granja de Alcabón (Toledo).. Se encontraban en un campo de concentración dedicado al engorde para el consumo de carne. Al entrar encontramos decenas de pollos muertos en el suelo y otros muchos agonizando. Tras sacar los pollos, los llevamos al veterinario, pero a pesar de los cuidados dos de ellos murieron debido a que todos sufrían diarreas con sangre. El tercero disfruta de la libertad en un jardín.
http://www.accionvegana.org/subprinc/subacc/comuni/3gtoledo_030908.htm

Rosario

Ediciones Recovecos
presenta

"MADE IN CHINA"
de Federico Falco

Pablo Natale y Gustavo Crembil acompañarán al autor.

Viernes 8 de agosto. 19,30 hs. Casa de Pepino (Fructuoso Rivera y Belgrano)

End of the world, 7

Hay puertas terribles
contra las que un hechizo nada puede;
rayos de luz peores que la oscuridad.

Hay puertas que deben demolerse,
modestamente, lentamente, ladrillo por ladrillo,
para poder dormir tranquila.

Anne Talvaz, en Confesiones de una Gioconda, traducción Mirta Rosenberg y Jaime Arrambide, Bajo la luna.

Tribulaciones de un chino en China

Nueva narrativa carnotista

Reivindiquemos a Ingrid

Errorismo

Claudia Del Rio

Mi hijo down

Mi niño.

Ahora mi niño no quiere la noche para dormir,
la quiere para frotársela, para hacerse un vestidito de estrellas
y ser la vía láctea derramándose por una calle infinita, por un
pasaje oscuro en donde se arrincona el amor. Mi niño corazón
insomne parpadeando como una polilla herida, corriendo
antes que la madrugada, sacando chispas, mojándose los
labios internos con el alcohol que se esparce en la mesa como
palomitas de maíz, como palomitas recién aventadas contra
los parabrisas. Mi niño dice que ya no va a dormir que se me
va por la calle infinita y que irá dejando su nombre en las
paredes, en los micros, en los vidrios del metro, en el cemento
fresco, para que así yo no olvide de nombrarlo, para que yo lo
busque entre las ruinas de esta maternidad devastada.

Pablo Paredes Mi hijo down 2008
Ed. Black & Vermelho

El Libro del Año

Ser positivo es una forma de vivir mejor

Dos del mismo libro

Todo caballo golpea a oscuras su cerca.

La verdad está repleta de muchachos sin talento.
Muchachos trágicamente rotos en el vacío de otros ojos.
Muchachos que retenían la esperanza de ser correspondidos.
Muchachos buscando algo que arda en la memoria;
a cada segundo.
Algo por qué vivir, algo por qué morir.
Muchachos marcados por la debilidad de esperar que alguien los oiga.
Muchachos que el mundo parece superarlos
mientras buscan poemas en la sopa.

(de Higiene Ernesto González Barret. 2007)

ROSARIO

Militante enamorado.

DEMOCRACIA CHINA

Ah, un blog que me hubiese gustado hacer a mi.
Sobre todo este post

¿Vienen por más?

¿Cómo funcionaría una economía sin subsidios?

Otro aporte de Tortiluchas para la paz del mundo

ANGÉLICA FREITAS (fragmento)

la vaca que comeis
ayer pastaba en el campo. y os quejasteis
que la carne estaba muy dura.

(Cuatro poetas recientes de Brasil. Ed. Black & Vermelho)

Festival

¿Pasó de moda Ingrid como todo viste vos?

¿Ingrid Betancourt ya tiene novio?

Ingrid almuerza con amigos y planea una obra de teatro?

Hollywood interesado en Betancourt?

Ingrid se cortará el pelo cuando liberen al último rehén?

Bautizan con el nombre de Ingrid a recién nacida en Perú?

Ingrid dice que adoró el cabezazo de Zidane a Materazzi?

¿Qué es la resiliencia?: Pregúntele a Ingrid Betancourt

¡Dale loco copate, cambiemos el mundo!

dejá de leer a los críticos de cine que dicen que es democrático destituir

¿le creés a Canal 13 y al boludazo de Santo Biasatti que te pone la musiquita de llorar con los tipos de pueblo que dicen que no aguantan más el paro porque no están vendiendo, vos te pensás que habría que hacer una colecta de Caritas y mandarles alimentos no perecederos?
Ni hablar, mañana empezamos, así que si tienen algún vinito, un jamoncito crudo, una que otra latita de calamares y también un poco de marmol, algún jacuzzi viejo que ya no usen, ya saben, lo que para ustedes resulta, quizás, una molestia, otros lo pueden estar necesitando. Muchas gracias.

+ periodismo

La precisión

Frangipane: Soy de Belgrano en un 99%

La objetividad

Los peronistas ya huelen sangre

La importancia

Gaby Álvarez ya planea su futuro post prisión

es que hacía mucho que no leía los diarios

Periodismo

Ahora sí que nos salvamos:

Barrionuevo lanzó su propia CGT con duras críticas a los "zánganos" que rodean a Cristina


Me encantan esta clase de aclaraciones:

el segundo marido de Ingrid Betancourt, confiesa que la relación entre los dos ya no es la misma desde el secuestro

Próximamente el top ten de notas sobre Ingrid

Dos Versiones del Amor

La Mantis Religiosa


José Watanabe

Mi mirada cansada retrocedió desde el bosque azulado por
el sol
hasta la mantis religiosa que permanecía inmóvil a 50 cm
de
mis ojos
Yo estaba tendido sobre las piedras calientes de la orilla del
Chanchamayo
y ella seguía allí, inclinada, las manos contritas,
confiando excesivamente en su imitación de ramita o palo
seco.
Quise atraparla, demostrarle que un ojo siempre nos descubre,
pero se desintegró entre mis dedos como una fina y
quebradiza
cáscara.

Una enciclopedia casual me explica ahora que yo había
destruido
a un macho
vacío.
La enciclopedia refiere sin asombro que la historia fue así:
el macho, en su pequeña piedra, cantando y meneándose,
llamando
hembra
y la hembra ya estaba aparecida a su lado,
acaso demasiado presta
y dispuesta.
Duradero es el coito de las mantis.
En el beso
ella desliza una larga lengua tubular hasta el estómago de él
y por la lengua le gotea una saliva cáustica, un ácido,
que va licuándole los órganos
y el tejido del más distante vericueto interno, mientras le
hace gozo,
y mientras le hace gozo la lengua lo absorbe, repasando
la extrema gota de sustancia del pie o del seso, y el macho
se continúa así de la suprema esquizofrenia de la cópula
a la muerte
Y ya viéndolo cáscara, ella vuela, su lengua otra vez
lengüita.

Las enciclopedias no conjeturan. Esta tampoco supone qué
última
palabra
queda fijada para siempre en la boca abierta y muerta
del macho.

Nosotros no debemos negar la posibilidad de una palabra


de agradecimiento.



Insectíada

Juan José Arreola




Pertenecemos a una triste especie de insectos, dominada por el apogeo de las hembras vigorosas, sanguinarias y terriblemente escasas. Por cada una de ellas hay veinte machos débiles y dolientes. Vivimos en fuga constante. Las hembras van tras de nosotros, y nosotros, razones de seguridad, abandonamos todo alimento a sus mandíbulas insaciables. Pero la estación amorosa cambia el orden de las cosas. Ellas despiden irresistible aroma. Y las seguimos enervados hacia una muerte segura. Detrás de cada hembra perfumada hay una hilera de machos suplicantes. El espectáculo se inicia cuando la hembra percibe un número suficiente de candidatos. Uno a uno saltamos sobre ella. Con rápido movimiento esquiva el ataque y despedaza al galán. Cuando está ocupada en devorarlo, se arroja un nuevo aspirante. Y así hasta el final. La unión se consuma con el último superviviente, cuando la hembra, fatigada y relativamente harta, apenas tiene fuerza para decapitar al macho que la cabalga, obsesionado en su goce. Queda adormecida largo tiempo, triunfadora en su campo de mortales despojos. Después cuelga del árbol inmediato un grueso cartucho de huevos. De allí nacerá otra vez la muchedumbre de sus víctimas, con su infalible dotación de verdugos.

flotan en el balcón

Años

De lo que era yo entonces no queda nada: apenas hombre, era aún un crío. Lo sabía hacía tiempo, pero todo ocurrió a finales del invierno, una tarde y una mañana. Vivíamos juntos, casi escondidos, en una habitación que daba a una avenida. Silvia me dijo esa noche que tenía que irme, o irse ella: ya no teníamos nada que hacer juntos. Le supliqué que dejase que probásemos de nuevo; estaba tumbado a su lado y la abrazaba. Ella me dijo:
-¿Con qué finalidad? -Hablábamos en voz baja, a oscuras.
Luego Silvia se durmió y yo tuve hasta la mañana una rodilla pegada a la suya. Apareció la mañana como había aparecido siempre, y hacía mucho frío; Silvia tenía el pelo sobre los ojos y no se movía. En la penumbra yo miraba pasar el tiempo, sabía que pasaba y corría, y que afuera había niebla. Todo el tiempo que había vivido con Silvia en aquella habitación era como un solo día y una noche, que ahora terminaba por la mañana. Entonces comprendí que nunca volvería a salir conmigo entre la niebla fresca.
Era mejor que me vistiera y me marchase sin despertarla. Pero ahora tenía en la cabeza una cosa que preguntarle. Esperé, intentando adormilarme.
Cuando estuvo despierta, Silvia me sonrió. Seguimos hablando. Ella dijo:
-Es bonito ser sinceros, como nosotros.
-¡Oh, Silvia! -susurré-, ¿qué haré al salir de aquí? ¿Adónde iré?
Era eso lo que tenía que preguntarle. Sin apartar la nuca del almohadón, ella sonrió de nuevo, beatífica.
-Bobo -dijo-, irás a donde quieras. ¿No es hermoso ser libre? Conocerás a muchas chicas, harás todas las cosas que quieras. Te envidio, palabra.
Ahora la mañana llenaba el cuarto y sólo había un poco de calor en la cama. Silvia esperaba paciente.
-Tú eres como una prostituta -le dije- y siempre lo has sido.
Silvia no abrió los ojos.
-¿Estás mejor ahora que lo has dicho? -me dijo.
Entonces me quedé como si ella no estuviera, y miraba al techo y lloraba sin ruido. Las lágrimas me llenaban los ojos y corrían sobre la almohada. No valía la pena que se diera cuenta. Mucho tiempo ha pasado, y ahora sé que aquellas lágrimas mudas fueron la única cosa de hombre que hice con Silvia; sé que lloraba no por ella sino porque había entrevisto mi destino. De lo que era yo entonces no queda nada. Queda sólo que había comprendido quién sería en el futuro.
Luego Silvia me dijo:
-Ya basta. Tengo que levantarme.
Nos levantamos juntos, los dos. No la vi vestirse. Estuve pronto en pie, a la ventana; y miraba vislumbrarse las plantas. Detrás de la niebla estaba el sol, el sol que tantas veces había entibiado el cuarto. También Silvia se vistió pronto, y me preguntó si no me llevaba mis cosas. Le dije que primero quería calentar el café, y encendí el hornillo.
Silvia, sentada al borde de la cama, se puso a arreglarse las uñas. En el pasado se las había arreglado siempre en la mesa. Parecía abstraída y el pelo le caía continuamente sobre los ojos. Entonces daba sacudidas con la cabeza y se liberaba. Yo deambulé por el cuarto y recogí mis cosas. Hice un montón sobre una silla y de repente Silvia saltó en pie y corrió a apagar el café que se derramaba.
Luego saqué la maleta y metí las cosas. Mientras tanto, por dentro me esforzaba en recoger todos los recuerdos desagradables que tenía de Silvia: sus futilidades, sus malos humores, sus frases irritantes, sus arrugas. Eso me llevaba de su cuarto. Lo que dejaba era una niebla.
Cuando hube acabado, el café estaba listo. Lo tomamos de pie, junto al hornillo. Silvia dijo algo, que ese día iría a ver a un tipo, a hablar de un asunto. Poco después dejé la taza y me marché con la maleta. Afuera la niebla y el sol cegaban.


Cesare Pavese

spiritual voice

-Por naturaleza, el ejército es como una manada de lobos. En la guerra, saco los dientes. Si tú no los sacas, tampoco yo.

soldado ruso del puesto de frontera nro 11 del destacamento de Moscú, en Capítulo 5 de Voces espirituales, Alexandre Sokurov

pastores

lugares comunes que dan vueltas a mi cabeza

si no elijo vivir, quiero elegir cómo.


es importante decir la verdad
pero primero hay que conocerla

Is true love, truly there my love?
Yes, if your warm heart is

Be with me, my beloved love
that my smile may not fade

líneas iniciales y finales de Be with me, de Eric Khoo

seguimos en carrera

el encuentro

Mientras ellos hablaban todo el tiempo de la nueva moral
ella me exploraba con sus ojos.
y cuando me levanté para marcharme
sus dedos fueron como el tejido
de una servilleta japonesa de papel.

EZRA POUND

SALA DE DISECCIÓN

Un cadáver puede provocar una filosofía del ensimismamiento,
sin embargo los estudiantes admirablemente
estaban entusiasmados con su muerto,
lo rodeaban
y discutían con fervor la anatomía de ese cuerpo de piel coriácea.
Yo aprendía otra lección:la vida y la muerte no se meditan en una mesa de disección.
Los estudiantes me previnieron
que iban a extraer el cerebro. Permanecí con ellos:
a veces soporto lo siniestro sin perturbarme demasiado.
No hay sofisticación instrumental para retirar un cerebro,
una modesta sierra de carpintero cortó el cráneo a la altura de las sienes,
luego sumergieron el órgano mítico en un frasco lleno de formol.
Yo me dedique a observarlo, solo, en otra mesa
mientras los estudiantes seguían cotejando su denso libro con el
muerto.
Sorpresivamente una burbuja brillante brotó del interior del cerebro
como un mensaje venido de la otra margen,
y no había boca que lo pronunciaría.
No había boca.
La burbuja, muda, se deshizo en ese aire levemente podrido.

José Watanabe

una frase

"Hoy ciertamente no me siento cercano al tipo de imágenes que proponía Lichtenstein. Pero rescato esas obras con las que te vas topando de una manera fortuita y quedan ahí encajadas para detonar en el futuro."

extraída del suplemento Radar, Página /12, alguno de estos domingos

hermoso domingo otra vez

ayyy, ya volverá la aspiradora

otoño leído

río paraná

Sucedió una vez que en el estado de Kashmir, un horrible dragón terrestre vivía en una
cueva cercana a un monasterio de quinientos arhats theravadinos. Este dragón
aterrorizaba a la región y hacía miserable la vida de mucha gente. Todos los días los
arhats se reunían, y juntos intentaban utilizar el poder de su meditación colectiva
para ahuyentar al dragón. Pero siempre fracasaban. El dragón simplemente no se
marchaba.
Entonces, un día sucedió que un monje Chan mahayano se detuvo en el monasterio.
Los arhats le informaron al monje sobre el terrible dragón y le pidieron que se uniera a
la meditación, para añadir el poder de su meditación a la de ellos. "¡Debemos forzar a
esta bestia para que se vaya!" se quejaron. El monje Chan simplemente les sonrió y
fue directamente a la cueva del horrible dragón.
Quedándose en la entrada de la cueva, el monje llamó al dragón, "Sabio y virtuoso
señor, ¿sería tan amable de abandonar su guarida y buscar refugio en un lugar más
lejano?"
"Bueno – dijo el dragón – ya que me lo ha pedido tan cortésmente, accederé a su
petición y me marcharé en el acto." El dragón, como pueden ver, tenía un fino sentido
de la etiqueta. ¡Y de este modo se fue!

Las Enseñanzas del Maestro Hsu Yun: Nube Vacía

desperezándose

anatema

"Aun así, estoy en completo desacuerdo con los expertos en estas cuestiones - los eruditos, los biógrafos y sobre todo la aristocracia intelectual ahora vigente, educada en una u otra de las grandes escuelas psicoanalíticas - y les reprocho con la mayor acrimonia lo siguiente: ellos no escuchan como es debido los gritos de dolor. No pueden, claro. Son una casta de orejas de lata. Con tan defectuoso equipo, con esas orejas, ¿cómo es posible rastrear el dolor, por el sonido y la calidad tan sólo, hasta su fuente? Con tan lamentable equipo para escuchar lo que se puede escuchar y quizás verificar son unos pocos armónicos aislados y débiles - ni siquiera contrapunto - que salen de una infancia perturbada o de una libido desordenada. Pero ¿de dónde procede en general el grueso, toda la carga del dolor? ¿De dónde debe proceder? ¿ No es en realidad el único vidente que tenemos sobre la tierra?"

J D Sallinger, en Seymour: una introducción

enero

ahora, que me aproximo a los treinta, todo lo que no puedo ser me dice "mirame, soy esa luz insoportable que te despierta a la mañana".

giacometti

Giacometti propone que la realidad no se puede compartir, y esto se hace cierto en la muerte. No se trata de que el artista tuviera un interés morboso en el proceso de la muerte, sino de que lo único que lo preocupaba era el proceso de la vida tal como la ve un hombre cuya propia mortalidad le proporciona la única perspectiva de la que puede fiarse. Ninguno de nosotros se encuentra en situación de rechazar esa perspectiva, aún cuando intentemos retener otras al mismo tiempo.

John Berger en "Giacometti", Mirar (Ed de La Flor)

escucha mi canto

La Lección de Anatomía

En enero de 1632, durante su estancia en Holanda, y por consiguiente en una época en la que Browne se había enfrascado más que nunca en los secretos del cuerpo humano, se practicó en el Waagebouwde Amsterdam una autopsia pública en el cuerpo del maleante de la ciudad, Adriaan Adriaanszoon, alias Aris Kindt, ahorcado pocas horas antes por robo. Pese a no haber documento alguno que lo justifique claramente, es más que probable que Browne no se hubiera sustraído a la notificación de la autopsia y que haya presenciado el espectacular acontecimiento preservado por Rembrandten su retrato del gremio de cirujanos, sobre todo en tanto que la clase de anatomía del doctor Nicolaas Tulp, que se celebraba anualmente en pleno invierno,era del mayor interés no sólo para un médico novicio, sino que también era una fecha significativa en el calendario de la sociedad de aquel tiempo, convencida de estar saliendo de la oscuridad a la luz. Sin duda alguna, en el espectáculo ofrecido ante un público de pago procedente de las clases favorecidas se trataba, por un lado, de una demostración de un intrépido afán investigador de la ciencia moderna, por otro, no obstante, aunque seguramente esta afirmación la hubieran rechazado con firmeza, de un ritual arcaico de desmembración de un ser humano, de la mortificación dela carne del malhechor hasta más allá de la muerte, que, como antaño, seguía formando parte del registro de los castigos habituales que se infligían. El solemne carácter que se infiere de la representación de Rembrandt del despedazamiento del muerto —los cirujanos lucen sus mejores galas, y el doctor Tulp incluso lleva un sombrero en la cabeza— así como el hecho de que tras la consumación del procedimiento se celebró un banquete ceremonioso, simbólico en cierto sentido, habla en favor de que en la clase de anatomía de Amsterdam se trataba de algo más que de un conocimiento más hondo de los órganos internos del ser humano. Cuando hoy día nos hallamos en el Mauritshuis ante el cuadro de anatomía de Rembrandt, de más de dos metros por uno y medio, estamos justo en el lugar de aquellos que en el Waagebouw de entonces siguieron el proceso de la disección, creyendo ver lo que ellos han visto: el cuerpo verdoso de Aris Kindt tendido en un primer plano, con el cuello partido, el pecho horriblemente abombado hacia fuera y con la rigidez de la muerte. Y sin embargo, es cuestionable que alguien haya visto este cuerpo, ya que el, por aquel tiempo, nuevo y próspero arte de la anatomización estaba no en último lugar al servicio de ocultar el cuerpo culpable. Es significativo que las miradas de los colegas del doctor Tulp no se fijen en este cuerpo como tal, sino que, casi rozándolo, la pasen por alto para dirigirse hacia el atlas abierto de anatomía, en el que la espantosa corporalidad está reducida a un diagrama, a un esquema del ser humano, tal como se imaginaba Rene Descartes, apasionado anatomista aficionado, al parecer también presente aquella mañana de enero en el Waagebouw. Como es sabido, Descartes, en uno de los capítulos principales de la historia de la sumisión, explica que se ha de prescindir de la carne incomprensible y dedicarse a la máquina que ya está esbozada en nuestro interior, a lo que puede entenderse en su totalidad, a aquello que puede aprovecharse íntegramente para el trabajo y, en caso de defecto, puede repararse o desecharse. Al extraño aislamiento del cuerpo expuesto al público le corresponde que la muy alabada aproximación a la realidad del cuadro de Rembrandt resulta no ser más que aparente cuando se observa con mayor exactitud. Esto es, en contra de toda costumbre, la autopsia que aquí se representa no comienza con la disección del abdomen y con la extracción de las vísceras que más rápidamente entran en estado de descomposición, sino (y es posible que también esto remita a un acto de penitencia) con la disección de la mano que había incurrido en el delito. Y esta mano tiene una característica peculiar. No sólo está desproporcionada de una forma grotesca en comparación con la que está más próxima a la persona que ve el cuadro, sino que también desde el punto de vista anatómico está a la inversa. Los tendones abiertos que, según la posición del pulgar, deberían ser de la palma de la mano izquierda, son los del dorso de la derecha. De modo que se trata de una colocación puramente educativa, sacada sin más de un atlas anatómico, a través de la que el cuadro, si así puede decirse, que por lo demás reproduce con exactitud la vida real, se echa a perder justo en el punto de mayor significado, allí donde ya se han hecho los cortes, y se convierte en una construcción fallida. Es casi imposible que Rembrandt se haya equivocado. La ruptura de la composición me parece aún más premeditada, si cabe. La mano informe es la señal de la violencia que se ha practicado en Aris Kindt. El artista se equipara con él, con la víctima, y no con el gremio que le había hecho el encargo. El es el único que no tiene la mirada absorta, cartesiana, es el único que percibe el cuerpo extinguido, verdoso, ve la sombra en la boca entreabierta y sobre el ojo del muerto.
W.G. SEBALD
LOS ANILLOS DE SATURNO

Cuerpos de todos los tamaños por donde corre la misma sangre

Mil novecientos ochenta y nueve agujeros
que hacen del rancho un colador
para que el clima de las cuatro estaciones
se suceda en concierto por el único ambiente
sin necesidad de ventanas. Recién despierto,
acodado en las mantas Lescano barre con la vista
los cuerpos tendidos de la madre, la esposa,
un cuñado, las hijas que son tres
más los dos perros que, sin contar el loro,
ascienden al número de ocho como víctimas
de una masacre de la cual, en estado de ebriedad,
él pudo haber sido el agente; pero no se acuerda
de nada y el flequillo sobre los ojos
le da un aspecto de pony tardíamente alfabetizado.

Daniel García Helder, en El Guadal

peronismo

cuenta que una mujer, de unos 40 años, con un sueldo relativamente alto en la administración pública, se tatuó, sobre su resplandeciente busto de silicona, una V y P, (imposible reproducir el símbolo con el teclado).
alguien dice que eso es convicción, y agrega: "todos vivimos de opiniones, pero no tenemos convicciones".
un tercero trata de dilucidar la diferencia entre ambas cosas y propone: Convicción = opinión +acción.

expedición

Murió solo, sin dejarle ningún mensaje a ninguna chica, y luego nadie le preparó un gran funeral en EE UU, y nadie dio un toque de silencio con la corneta en su honor.
Las únicas lágrimas que se derramaron por Burke fueron las de Juanita cuando le leí la carta de Frankie y le volví a contar lo que sabía. Juanita no es una chica cualquiera. Nunca te cases con una chica normal, búscate una que llore por Burke.
J.D.Salinger. Death of a Dogface (citado en el Guardián de los Sueños -Margaret A. Salinger)

otra invitación

invitando

tournée de fin de año

Gatsby creía en la luz verde, el orgiástico futuro que, año tras año, aparece ante nosotros... Nos esquiva, pero no importa; mañana correremos más de prisa, abriremos los brazos, y... un buen día...
Y así vamos adelante, botes que reman contra la corriente, incesantemente arrastrados hacia el pasado.

El gran Gatsby, F Scott Fitzgerald. Tradución de E. Piña, ediciones Millenium

El don de la ternura

Tarde en la noche. Comenzó a nevar.
Los copos húmedos caían
más allá del cristal de las ventanas,
surcando el aire frío
ocultaban el resplandor de la ciudad.
Observamos un rato la tormenta
sorprendidos, felices, satisfechos
de estar allí y no en otro sitio.
Puse un leño en el hogar,
me pediste que regulara
el tiro de la chimenea.
Nos metimos en la cama.
Cerré mis ojos, de inmediato,
pero
por razones que desconozco
antes de dormirme
el aeropuerto de Buenos Aires
atravesó mi memoria.
Recordé esa tarde,
la temprana oscuridad, las sombras.
Reconstruí la escena:
regresé a ese paisaje desolado
donde flotaba un silencio sepulcral
interrumpido únicamente por el rugido
de las turbinas del avión que carreteaba
lentamente bajo una lluvia de granizo,
tan fino que lo confundimos con nieve.
En las ventanas de los edificios no había luz.
Un lugar realmente solitario.
Sólo pasillos abandonados, hangares vacíos.
No vimos a una sola persona.
“Es como si todo estuviera de luto,”
fue tu comentario.
Abrí mis ojos.
El ritmo de tu respiración
me dijo que estabas profundamente dormida.
Te cubrí el cuerpo con uno de mis brazos.
Mis evocaciones
me trasladaron de la Argentina
a un departamento en el que pasé
un tiempo de mi vida, en Palo Alto.
No nieva en esa ciudad,
pero el departamento disponía
de un amplio ventanal desde donde
podríamos haber mirado por horas
la autopista que rodea la bahía.
La heladera estaba al lado de la cama.
Las noches calurosas, sofocantes,
cuando me despertaba con la garganta seca
sólo tenía que estirar el brazo, abrir la puerta
y dejarme guiar por la luz interior
hasta el botellón con agua refrescante.
En el baño un pequeño calentador eléctrico
descansaba cerca del lavatorio.
Todas las mañanas mientras me afeitaba
calentaba agua en una vieja sartén,
el frasco de café instantáneo,
siempre a mano, en el botiquín.
Un mañana me senté en la cama
vestido, recién afeitado,
bebiendo sorbos de café caliente
intentando olvidar planes,
proyectos, todas esas cosas
que había decidido realizar.
Finalmente disqué el número
de Jim Houston que vive en Santa Cruz,
le pedí prestados 75 dólares.
Me contestó que estaba sin fondos.
Su mujer había viajado a México
por unos días y él ya no tenía dinero,
no llegaba a fin de mes.
“Está bien”, le dije. “Te entiendo.”
Y así era,
no necesité explicaciones.
Hablamos un poco más y cortamos.
Terminé el café cuando el avión
comenzaba a elevarse en mi recuerdo
y yo desde la ventanilla miraba
por última vez las luces de Buenos Aires.
Después cerré los ojos
iniciando el largo regreso.
Esta mañana hay nieve por todos lados.
Hablamos sobre la tormenta.
Me comentás que no dormiste bien.
Te digo que yo tampoco.
Tuviste una noche terrible. “Yo también.”
Estamos tranquilos el uno con el otro,
nos asistimos tiernamente
como si comprendiéramos nuestro estado de ánimo,
las mutuas inseguridades.
Creemos adivinar los sentimientos del otro,
no podemos, por supuesto, nunca podremos.
No tiene importancia.
En realidad es la ternura la que me interesa.
Ése es el don que me conmueve, que me sostiene,
esta mañana, igual que todas las mañanas.

Carver, Raymond. A secas.

otra vez por aquí

XX

Deja a un lado el estudio y desaparecerán las preocupaciones.
"La mínima diferencia entre 'sí' y 'oh sí", "la gran diferencia entre 'el bien' y 'el mal", "hay que temer lo que otros temen". El estudio de las cosas es infinito, nunca se termina.
Sin embargo, cuando todos los hombres hacen una reunión alegre, como en la celebración de un gran sacrificio o al subir a las terrazas en primavera, entonces yo solo, tranquilo, no emito señales, como un lactante que aún no sabe sonreír; abandonado, como alguien que anda sin rumbo. Cuando todos los hombres tienen demasiado, sólo yo soy como uno que ha perdido todo. Lo cual sucede porque tengo el corazón de alguien muy estúpido.
Sólo yo estoy en la oscuridad. Las personas comunes son clarividentes, sólo yo soy miope. Emito un tenue resplandor como la luna en la última fase. Doy vueltas porque no tengo donde quedarme. En tanto que todos los hombres tienen algo que saben hacer, sólo yo soy tan ignorante como un campesino. Sólo yo soy distinto de los demás hombres, porque me gusta nutrirme de la Madre.

Lao-tzu / Tao Te Ching - libro del camino y la virtud.

dejando a un lado tanta grazmovonia

padre a hijo


ahora, de pie frente a los restos
la cara opaca y la parrilla
sin carbón
le dice vos sabés
Agustín, de un paquete así de leña
no queda más
que esta ceniza

y la ceniza va haciéndose nubes
nubes chiquitas
que se alejan

tercera maravilla

entrevista

aparecida en página/12, edición del lunes 17 de septiembre de 2007.

ENTREVISTA CON EL FILOSOFO DIEGO TATIAN
En busca de una izquierda que sepa ser conservadora

Frente al avance de las fuerzas de derecha, encarnado en la figura del vecino como víctima y consumidor, y al avasallamiento de la cultura pública, Tatián sostiene que es necesaria “la formación de una izquierda no progresista”.

Por Verónica Gago

Como parte de un debate impulsado por la revista-libro Confines (Fondo de Cultura Económica), el joven filósofo cordobés Diego Tatián sostiene que aún es válida la distinción entre izquierda y derecha como principio de orientación política, y lanza una hipótesis sobre la crisis de la izquierda: ha privilegiado una política de la memoria sobre la revolución derrotada y los crímenes del terrorismo de Estado más que un pensamiento sobre la emancipación. El riesgo que tiene este desplazamiento es, según el filósofo, “cierta parálisis de la acción política”. Profesor universitario y autor de libros dedicados a las filosofías de Spinoza y de Heide-gger, Tatián analiza en diálogo con Página/12 por qué es necesaria la formación de una izquierda “no progresista” frente a una derecha que gana terreno y que hoy se traduce en la figura del “vecino que consume y se considera víctima de la corrupción y la ineficacia de los políticos”.

–Usted sostiene que el recorrido de la izquierda argentina en las últimas décadas va de una cultura de la revolución a una cultura de la memoria o, de otra manera, de la emancipación al duelo. ¿Qué quiere decir?

–Ese giro se verifica no sólo en la Argentina, pero aquí adopta ciertas particularidades que lo vuelven muy singular. El movimiento de derechos humanos ha sido el corazón de la izquierda argentina en las últimas décadas y seguramente es uno de los más importantes del mundo, por su capacidad de haberse constituido en una de las referencias políticas principales en los debates nacionales, por su capacidad de arrancarle al Estado situaciones que el Estado espontáneamente no produce, por su persistencia e intensidad. La recuperación democrática hubiera sido inimaginable sin esa presencia cuyo aporte, en su radicalidad, en su intratabilidad a veces, ha sido y es fundamental para la democracia, que jamás se obtiene de manera definitiva, sino que es una institución ininterrumpida que puede perderse de un momento para el otro. Ese movimiento fue la respuesta a un genocidio, pero también el efecto de una derrota y de un fracaso. El anhelo revolucionario y el horizonte emancipatorio han cedido su lugar al trabajo de la memoria. La memoria no es un concepto individual ni meramente psicológico, sino colectivo y político. Incluso quienes han nacido muchos años después de un acontecimiento extremo, y por tanto no tienen recuerdos de él, pueden participar de una memoria que les ha sido legada y encontrar en ese acontecimiento un conjunto de significados que dotan de sentido a sus ideas y prácticas, como antes ese sentido era proporcionado por la perspectiva revolucionaria.

–¿Cuáles son las consecuencias políticas de este viraje y cómo operan hoy?

–Hay un primer elemento paradójico y muy significativo. El fracaso de la izquierda revolucionaria de los ’60 y ’70, mediado por el genocidio y el desastre, dio lugar a un espacio público cuyas referencias más relevantes fueron Madres que buscaban a sus hijos, luego Abuelas que buscaban y aún buscan a sus nietos, y finalmente Hijos que pelean por la identidad y la justicia. Esto no deja de ser paradójico si pensamos que muchos de los hijos de esas Madres y de los padres de esos Hijos leían La muerte de la familia, de Cooper, y buscaban sustituir una sociedad patriarcal y jerárquica por una sociedad fraternal en ruptura con la organización familiar, en la que el nacimiento, la herencia y la sangre no contaran. Esa apropiación de la plaza por familiares constituidos en sujetos políticos desmantela el antiguo antagonismo entre oikos y polis, fundante del discurso político en Occidente. Las conquistas efectivas surgidas a partir de allí fueron muchas. Ante todo, el establecimiento de las verdades de hecho referidas al terrorismo de Estado, la derrota del negacionismo. Luego, la paciente lucha por el imperio del derecho y el castigo de quienes cometieron crímenes valiéndose del poder del Estado. En su libro sobre el juicio a Eichmann, Hannah Arendt escribía, citando a Grocio, que el castigo no restaura la justicia, pero su inexistencia nos sume en una indignidad peor y en lo insoportable mismo. Y, en este sentido, la Argentina ha llegado muy lejos, tan lejos que ni aun en países con ejércitos de ocupación se ha logrado llevar adelante la cantidad de juicios que se han sustanciado aquí. Esta es una consecuencia no menor. Pero hay otras que pueden ser políticamente inconvenientes. Me parece imprescindible que la izquierda y el movimiento de derechos humanos logren preservarse del resentimiento y la victimización. Quienes adoptaron ciertas opciones de lucha en los ’70 no fueron sólo víctimas, sino sujetos que tomaron decisiones políticas, formas de vida conscientemente elegidas. No hubo dos demonios, pero tampoco demonios de un lado y ángeles del otro.

–¿Qué sería una izquierda “afirmativa” capaz de disputarle a la derecha el mundo por venir?

–En primer lugar, una izquierda capaz de sobreponerse al resentimiento, sin que esto signifique abandonar la lucha por el castigo ni la capacidad de indignación. La historia no se dirige inexorablemente hacia una sociedad más justa y, por eso, el porvenir es objeto de disputa, como también el presente y el pasado. Afirmativa sería una izquierda que logra sustraerse de la mera crítica, produce conceptos nuevos, prácticas autónomas, y es capaz de sobreponerse a una cierta parálisis de la acción política que conlleva la cultura de la memoria.

–¿Es posible plasmar esta izquierda electoralmente o imagina otro tipo de política?

–No creo que una izquierda orientada hacia la producción de acontecimientos sea incompatible con la posibilidad de una izquierda partidaria que considere aún necesario pensar el Estado y actuar en sus instituciones. Pueden coexistir. Si por una parte es esencial para una democracia la constitución de una sociedad civil que rompa la reducción de lo público al Estado, también lo es una responsabilidad institucional por parte de la izquierda. Aunque haya sido obscenamente saqueada, aún queda buena parte de cultura pública construida por varias generaciones de argentinos, cuya preservación requiere una responsabilidad institucional. Aquí hay una dimensión conservacionista –en el sentido en que los movimientos ecológicos usan la palabra– que la izquierda puede y debe hacer propia frente a la prepotencia progresista de la derecha tecnocrática, para la que el progreso es reproducción indefinida de lo existente, a la vez que destrucción salvaje. Por eso, me parece de suma importancia la formación de una izquierda no progresista, capaz de resistir con ideas, invenciones y acciones la banalidad de la retórica progresista que sólo busca crear las condiciones apropiadas para la reproducción del capital.

–¿Por qué cree que el discurso de la derecha sobre la necesidad de soluciones técnicas para enfrentar problemas políticos es tan efectivo?

–Una diferencia entre la derecha y la izquierda –que a mi modo de ver aún existe– es que la izquierda se asume como tal. La derecha, en cambio, escamotea la designación y se traviste de neutralidad aduciendo que los problemas son técnicos y la discusión de ideas, los interrogantes acerca de la justicia, la imaginación de cosas nuevas y la deliberación pública son sólo ideologismos que obstruyen la eficaz resolución de los asuntos humanos. La condición de posibilidad de la derecha actual, aunque no de la derecha clásica, es la despolitización, la sustitución del ciudadano que produce diariamente la ciudad por el vecino que consume y se considera víctima de la corrupción y la ineficacia de los políticos –seres nacidos de un repollo que los buenos vecinos deben padecer sin haberlo merecido–. Esto es lo que hace más de dos siglos Kant llamaba “autoculpable minoría de edad”. Los medios de comunicación preparan el terreno y los empresarios de la política hacen la cosecha. ¿Sería posible que un discurso tan elemental como el de Macri prosperase si no se hubiera producido antes una destrucción del lenguaje, del deseo, de la imaginación y de cualquier complejidad del pensamiento, por los programas de entretenimiento que atestan la televisión? Exaltación de la inmediatez complementada con periodistas que hablan en nombre de “la gente”, teatralizando una moralina victimizante y ridícula si no fuera altamente eficaz. La derecha opera desde los medios produciendo sentido común, sospecha del pensamiento y el olvido de que todo ser humano, sea cual fuere su condición, es capaz de pensar y de actuar para revertir la situación desfavorecida en la que se halla. No sólo es capaz de hacerlo, nadie lo hará por él.

–¿A qué se refiere con la necesidad de disputar el concepto de derechos humanos?

–El peligro mayor del discurso sobre los derechos humanos es la autocomplacencia, la ausencia de interrogantes nuevos en relación con el hombre. Hoy sabemos que es posible llevar adelante guerras, masacres y limpiezas étnicas en nombre de los derechos humanos. La mayor potencia militar del planeta usurpa la expresión y aduce razones humanitarias cada vez que derroca gobiernos o envía tropas de ocupación. Es necesario reflexionar sobre esto. La constitución de redes orientadas a preservar jurídicamente al individuo del poder del Estado es imprescindible para cualquier democracia que se precie de tal. Pero los derechos humanos desbordan lo jurídico y aquí sólo puede intervenir el pensamiento. Derecho a la singularidad, derecho de cada cual a “cultivar su legítima rareza”, derecho a la locura y al secreto, derecho de lo que es irreductible a la ciudadanía y a la razón jurídica, son derechos que no tienen ni pueden tener correlato en la ley. Sin embargo, existen. Y la humanidad, si algo quiere decir, se define también por ellos.

para aportar a construir una mapa de la estupidez local , recordar que a Diego Tatián lo echaron de La Voz del Interior por criticar el concepto de liderazgo de la super mega universidad formadora de "líderes" siglo 21.
también ese diario, como parte de la política de estupidización neo conservadora, había echado a jorge barón biza.

Epílogo

¿Por qué ya no me sirven las bienaventuradas
estructuras y tramas y las rimas, ahora,
cuando deseo escribir, no de lo que recuerdo,
sino de aquello nuevo que imagino?
Oigo el sonido de mi propia voz:
"El ojo del pintor no es una lente,
tiembla cuando a las luces acaricia."
Pero a veces me ocurre que todo lo que escribo,
con el arte gastado y mi vista cansada,
parece una instantánea llamativa,
rápida, exagerada, tomada de la vida,
pero inmovilizada por los hechos...
La concurrencia de lo irreconciliable.
Pero... ¿Por qué no contar lo que ha ocurrido?
Agradezcamos ese don exacto
que Vermeer otorgó a la luz del día
para cruzar un mapa, como lo hace la marea,
hasta alcanzar, segura en su añoranza,
a la chica ofrecida por su cuadro.
Somos pobres acciones transitorias
y por ello advertidos
de que a cada figura de la foto
debemos otorgarle su nombre verdadero.

Robert Lowell en Día a día, versión de Luis Javier Moreno, pésimo traductor, pero es el que tenemos.